Пусть простые люди своей головой думают, куда идут, а нам с того заведения одна сплошная выгода.
– Не поспоришь, – мелко покивала Баба-яга. – Ну что ж, соучастнички, все ли готовы?
– Все, – прозвучал мужской хор голосов.
– Может, кто струсил али мнение поменял, так пусть сразу уходит. Потом уже отступу нет.
– Умрём, но флот не опозорим, – чётко по моей команде продекламировали Митя, дьяк и польский чёрт Смолюх.
Каждый знал, что ему делать.
Первым в подозрительное, но крайне гостеприимное заведение зашли мы с Ягой.
"
"Чёртов трактир не особо отличался от наших провинциальных кабаков. Небольшой общий зал с четырьмя длинными столами, за ними на табуретах сидели несколько человек самой криминальной наружности. На первый взгляд обычные люди, а не нечисть какая-нибудь.
Поляки громко разговаривали, орали песни, спорили, руками разламывали караваи белого хлеба, макали их в топлёное свиное сало и запивали пенным пивом из больших глиняных кружек с покусанными краями. Ровно всё то же самое с поправкой на русскую речь вы найдёте и в Лукошкине.
За стойкой бара стояла невысокая, но необычайно толстая старуха, по красоте и возрасту соперничающая с главой нашего экспертного отдела. Одета в немецкое платье со шнуровкой и пышным декольте, на голове капор, из-под него во все стороны торчат седые локоны, более похожие на парик из архангельской пеньки. Лицо круглое, нос пятачком, густые чёрные брови, сросшиеся на переносице, но глаз намётанный…
Она грузно выбралась из-за барной стойки и поплыла нам навстречу.
– Русские? – без малейшего акцента и столь же безошибочно угадала чёртова бабушка. – Давненько у нас русских гостей не было. Чего желаете?
– Есть и пить, – цыкнула зубом Яга.
Обе старушки уставились друг на друга, словно бойцовые псы, мысленно взвешивая свои шансы и возможности противника. Судя по всему, силы были равны.
Две милые старушки поняли, что победителей не будет, и старательно улыбнулись.
– Для дорогих гостей есть хлеб, смалец, пиво и бигос! Чем платить будете?
Я молча достал серебряный рубль с профилем царя Гороха и хлопнул им по столу.
Хозяйка трактира подхватила монету, попробовала её на кривой зуб, поморщилась от боли (серебро же!), подмигнула, и через пару минут крепкая крестьянская девица в украинской вышиванке принесла нам две кружки польской варки. Это, как я понял, пиво такое.
Она даже не успела поставить их на стол, как в дверях нарисовался полный пан Смолюх. Он идеально выдержал время и актёрствовал согласно оговоренному плану.
