— Тот самый, с которым ты сосалась в библиотеке?.. — переспросила Стеша.
Я поморщилась. Не любила это слово — слишком уж пренебрежительно и пошло оно звучало. Целовалась — звучит куда лучше. Но говорить вслух ничего не стала. Просто ответила:
— Да. Мы встречаемся завтра после последней пары. На крыльце.
— Офиге-е-еть, — протянула Стеша. — Вот это романтика! Он еще и от придурков тебя защитил… Идеальный парень.
— Он странный, — призналась я. — Так внезапно появляется… Но, знаешь, рядом с ним я чувствую себя комфортно.
Воспоминания о том, как я таяла в его объятиях среди книжных полок, заставили меня ощутить отголоски той самой волны жара, которую я испытала в тот день. Наверное, мне было сложно признаваться в этом самой себе, но я хотела повторения. Снова хотела целовать Игната, чувствовать его руки на своих плечах, талии, бедрах. Хотела, чтобы его губы касались моей груди не через ткань, а… Нет, хватит.
Я отогнала непрошенные фантазии. Они и так атаковывали меня каждую ночь, заставляя испытывать почти болезненное желание.
Мне приходилось вставать, пить воду и дышать свежим воздухом, чтобы прийти в себя.
— Может быть, это любовь с первого взгляда? — лукаво взглянула на меня подруга.
— Такой любви не бывает.
— А вот и бывает!
— Фантазерка, — улыбнулась я и положила голову ей на плечо.
— Я реалистка, — буркнула она."
"Стеша действительно верила в это — в то, что можно влюбиться с первого взгляда. Она вообще была романтичной и мечтательной натурой, которая видела в людях только хорошее и могла отыскать свет даже в самой глубокой тьме.
Я ценила Стешу за умение видеть истину сквозь маски, которые носят люди. Сквозь фальшивые улыбки, пустые обещания и паутину лжи. А еще — за неиссякаемую фантазию. В ее кудрявой, каштаново-медной голове умещались десятки сюжетов. А в больших светло-зеленых глазах, скрытых за толстыми стеклами очков, скрывались отблески других миров.
Почему-то я верила, что Стеша сможет стать настоящей писательницей, хотя сама она утверждала обратное, говоря, что у нее нет таланта.
Талант у нее был, а вот чего не было, так это уверенности. Творческие люди часто ненавидят то, что создают, но при этом отчаянно нуждаются в поддержке, одобрении и любви.
— А какой он, Яр? Как выглядит? — жадно спросила Стеша.
— Высокий. Темноволосый. Темноглазый. Красивый, — улыбнулась я, задумчиво глядя в окно.
— Как исчерпывающе, — фыркнула подруга. — Все красивые люди красивые люди красивы одинаково, а уроды страшны по-разному.
