Запретный роман

Потому что бариста смотрел на меня, как на маленькую плаксу.

– Ладно, горе луковое. Пошли. Это как-то связано с типом, который сегодня тебя гонял?

– Напрямую. Его рук дело. Козел, каких поискать.

– Вы, девушки, всегда сами в козлов влюбляетесь, а потом удивлены, что не так, – хохотнул парень.

Двинулись на выход, я ловко вцепилась за его локоть и шла, труся от страха, словно заяц.

Едва вышла, всем телом почувствовала на себе липкий, нехороший взгляд Марата.

Ноги в коленях даже чуть просели.

Я шла едва живая.

Села в машину, выдохнула с облегчением.

Но, пока Никита обходил машину, чтобы занять место за рулем, этот Марат, псих, подскочил к машине и неожиданно стукнул ладонью по стеклу, прилип к нему.

Я вздрогнула от неожиданности, он довольно оскалился.

Кайфовал, запугивая.

И где Тамир нашел эту мразь? Ах да, я все время забываю, сам Тамир ничем не лучше.

– Эй, ты, от тачки отлипни! – низким голосом попросил Никита.

Марат откатился назад на пятках, заулыбался.

– Норм, ухожу. Норм…

Оуф… Кажется, пронесло!

Но спустя время Никита заметил:

– Тот тип едет за нами.

Кажется, парень немного занервничал.

– Долго еще до клуба?

– Минут пять-семь.

Я достала телефон, набирая номер Булата, указанный на визитке.

Тишина!

Он не отвечал…

Я все оставшееся время ему звонила-звонила.

НИ-ЧЕ-ГО!

Неужели его предложение – все…

Больше не в силах?

Боже, что делать? Этот Марат вообще без башки! Его заметил уже не только Никита, но и я, потому что этот тип лихачил на дороге. Его байк то обгонял машину, то пристраивался рядом – по одну сторону, по другую.

Эти маневры привели к тому, что начал нервничать даже спокойный Никита.

Приехали.

Булат не отвечает.

– Пошли, – буркнул парень. – Дозвонилась, кому надо?

– Пытаюсь, – прошептала одними губами.

– Пытайся лучше. Я с тобой нянчиться весь вечер не смогу.

Трясущимися пальцами вытащила деньги, парень покачал головой.

– Блин, себе оставь. У тебя вид, как у утопленника. Кажется, тебе эта тыща нужнее, чем мне.

Вот спасибо, поддержал…

Никита провел меня к входу.

Справа от длинной очереди, в которой выстроились, казалось, сплошь модели – высокие, стройные, ноги от ушей, лица как рекламные баннеры, и тут я… метр с кепкой в прыжке, шмыгающая носом.

– Это очередь?

– Ага, на фейс-контроль. Попасть в этот клуб для папиков – заветная мечта эскортниц, – поделился Никита.

Мы остановились сбоку от входа. Два верзилы скользнули по нам ленивым взглядом. Тот, что справа, взмахнул рукой.

– В конец очереди.