Заставь меня любить

— Ты занята сейчас? Может, встретимся? Я заеду. Как раз собиралась ехать на ужин, — подруга присаживается на диван, и я наконец-то могу поймать фокус на ее лице.

— Я с радостью, — отвечаю я.

— Мелкая с тобой прилетела? Как же я по ней соскучилась, — протягивает Соболева.

— Нет, она дома. Я всего-то на пару недель по работе. Так, ладно, все обсудим при встрече. Жу тебя. Я живу в квартире Димы.

— В вашей квартире, Сень, — поправляет меня подруга.

— Нет, Кать. Я разделяю понятия мои и наши.

— Забавная ты.

Мы стоим возле автомобиля Соболевой и никак не можем поехать в ресторан, который Катя заказывает по пути ко мне. Поток слов не прекращается, и мы рассказываем друг другу все, что произошло за последний месяц, потому как в течение этого времени никак не удается созвониться.

— Ненавижу эту разницу во времени! — восклицает подруга, крепко обнимая меня. — Ладно, пора ехать, с утра ничего не ела.

Катя прибавляет громкость, и мы поем нашу общую любимую песню. Скорее, даже орем. Вспоминаю беззаботные студенческие годы, когда Катя стабильно раз в месяц оттаскивает меня от учебников и тащит куда-нибудь развлечься. Губы непроизвольно расплываются в улыбке. Если бы не она…

Ресторан, который выбирает Соболева довольно пафосный. Хорошо, что Катя успевает написать мне сообщение, предупреждая, как нужно одеться. К сожалению, в моем гардеробе оказывается лишь одно подходящее платье.

Мы подъезжаем к ресторану около девяти вечера. На парковке остается лишь одно место.

— Здесь всегда полно народа, — Катя медленно паркуется, после чего глушит двигатель.

— Его не так давно открыли? — спрашиваю я, выходя из автомобиля.

— Года три назад. Но даже в будний день здесь не так-то просто забронировать столик, — подруга берет меня под руку, улыбаясь.

— Отличные связи у тебя, Соболева, — я открываю дверь в ресторан, и подруга проскальзывает внутрь.

Здесь два зала. Мы проходим в первый из них и занимаем столик, рассчитанный максимум на троих человек. Озвучиваем заказ официанту и продолжаем болтать обо всем на свете.

— В общем, подруга, он не оказался героем моего романа, поэтому я отправила его восвояси, — Соболева допивает второй бокал красного вина.