Заставь меня простить

На первый взгляд она совершенно не выделяется среди остальных, но если присмотреться…

Внезапно я понимаю, что именно меня привлекло в ней. Фото сделано не здесь, но при этом Вита светиться, она счастлива. Меня осеняет догадка, и я быстро подхожу к фото. Срываю его и замечаю за ним небольшой тайник, где спрятаны флэшки и какие-то диски.

— Да ты Шерлок, Денис.

Молча качаю головой. Внутри разливается неприятное тепло, которое медленно перерастает в тревогу. Снимок был сделан недавно. Возможно, несколько дней назад. Всё это может значить только одно: у Стёпы есть кто-то, кто исправно следит за Витой, пока она с бабушкой.

— Он следит за ней, — уверенно произношу я, но видя, что друг непонимающе на меня смотрит, поясняю: — у него кто-то есть. За ней следят, пока она у бабушки, понимаешь, Рома? А что если у них какой-то уговор? Стёпу посадили, понимаешь? Он не сможет выйти на связь. Что будет через день или два по договорённости?

— Вот и я не знаю. Здесь, — поднимаю руку с дисками и флэшками, — наверняка, вся информация.

— Забираем и сразу к нему, — бросает Рома, — по пути наберу его и договоримся.

К этому «другу» приезжаем через пару часов. Цены у него невероятные, но оно того стоит. Ему потребовались сутки на взлом и изучение информации. Мы с Ромой практически не вылезали из его квартиры. Спали в соседних комнатах и ожидали, когда Леонтий закончит работу.

Почему именно Леонтий я так и не понял, а выяснять как-то было не к месту. На вид мужчина вполне обычный: высокий, слегка полноватый, в стильных очках с чёрной оправой.

Необщительный. Он мне показался отшельником, но на самом деле, просто не привык говорить не по делу. После тщательного анализа, он предоставил нам отчёт и доступ к ноутбуку. Дальше уже орудовал Рома. Спустя ещё пару часов мы нашли на его компе такое, от чего у всех троих, вполне взрослых мужиков, волосы встали дыбом.

— Нихуя себе, — ошарашенно выдал Леонтий, глядя на экран ноутбука, — вы чей, блядь, ноут притащили? Это же…

— Уголовщина, — спокойно выдал Рома.

Я молча смотрел на экран и не мог поверить, что вот этот человек был моим другом.

Да, недолго, но он им был, а я даже не подозревал о том, какие у него наклонности. На фотографиях, которые он хранил на этом ноутбуке, были изображены девушки: молоденькие, несовершеннолетние, зрелые. Разные. Все они были связаны верёвками в каком-то подвале. Многие исполосованы в кровь плетями, некоторые выглядели ужасно измученными, у других от слёз размазалась тушь, но это — половина беды.