Заучка для Бунтаря

Оборачиваюсь, вижу перед собой красивого кареглазого парня. Улыбаюсь, видя обаятельную улыбку.

— Пока ещё не нашла, — признаюсь я.

— Тогда я буду твоим партнёром, — подмигивает парень. — Артём.

— Ульяна, — вкладываю пальчики в протянутую ладонь.

— Красивое имя. Как и его обладательница, — смущает меня парень.

— Спасибо большое, — бормочу смущённо.

— Давай, научу тебя базовым движениям, — становится серьёзным молодой человек, поправляя кепку на голове.

— А давай ты свалишь, — мои глаза округляются, потому что я искренне верила, что Артур будет танцевать с Машей.

— Крошка, а ты уже занята? — вскидывает брови Артём.

— Нет…

— Да, — с ненавистью выплёвывает Артур.

Он накрывает мою руку, вложенную в чужую ладонь, и тянет на себя. Артём расслабляет пальцы и позволяет Артуру задвинуть меня себя за спину.

— Ладно, — парень вскидывает в удивлении брови. — Не психуй парень. Ревность тут лишняя. Это всего лишь танец.

Артур как-то странно дёргается. А мне кажется, что он сейчас ударит Артёма. Поэтому я шагаю быстро вперёд и обеими ладошками накрываю его руки.

Артур снова вздрагивает и опускает взгляд на наши сцепленные вместе руки.

Артём не уходит. Наоборот. Парень приближается к нам с Артуром, ставит меня в нужную позу и располагает руку Артура на моей спине. Показывает, как правильно двигаться. Я путаюсь в ногах, потому что близость Артура опаляет. Его жар и запах тела проникают сквозь поры, окончательно порабощая.

Но парень, как оказывается, двигается с лёгкостью. Он ведёт меня в танце.

Не даёт времени думать и продумывать следующие шаги. Через полчаса я проникаюсь музыкой. Сосредотачиваюсь на ней. Чувствую себя её продолжением. И продолжением Артура. Я кружусь в этом школьном вальсе вместе с ним. Растворяюсь в парне, глупо и наивно желая, чтобы этот момент длился как можно дольше. Чтобы сильные горячие ладони никогда не исчезали с моей спины и не выпускали мою прохладную ладошку. Держали так же крепко. Закрывали от всего мира, даря чувство защищённости.

Так глупо.

И наивно.

Мотылёк всё ближе подлетает к пожару. Опаляющему и страшному. Но такому яркому и влекущему.

Я боюсь поднимать голову, боюсь смотреть в глаза Артуру. Боюсь увидеть в глазах привычной холод. Насмешку.

Когда танец отрепетирован, я юркой кошкой выворачиваюсь из рук Артура и спешу забрать свои вещи с лавочки. Ни с кем не прощаясь, бегу домой, до дрожи боясь, что Бунтарёв последует за мной. Но когда осмеливаюсь оглянуться на остановке, парня не вижу.