Жемчужинка (СИ)

Но боги указали путь, - он вздохнул… и продолжил рассказ.

Удивительно, но даже такие испытания, что выпали на долю девятого народа, так до конца и не сплотили их. Следовать за Искуплением отказалось больше половины. По разным причинам. От недоверия, боги могут и обмануть, от страха неизбежной гибели в Мёртвых Водах. От мысли, что со временем можно как-то договорится с остальными бацхвари, выжить, приспособится, что "рассосётся" само собой. Особо глупые лелеяли тщетную надежду на реванш - если и вдруг произойдёт нечто такое, и они опять вернут былое величие.

Что это, кто им поможет, если даже Боги против, ослеплённые ненавистью глупцы сами внятно выразить не могли. Что-то… Девятый народ раскололся…

Что с оставшимися стало, Старый не знает. Он потомок тех, кто преодолел Мёртвые Воды. Многие сотни тысяч вошли в них, а вышли жалкие десятки тысяч. Они достигли Архипелага, и боги, как и обещали, явили свою волю.

- Живите достойно, - сказали они, - не так, как вы жили раньше. Плывите от острова к острову.

Вам дозволяется жить возле одного большого острова или кластера островов не больше одного сезона. Если встретите разумного, с его согласия расскажите свою историю. Делайте, что должно. Когда настанет срок, явится Искупление.

- Это случилось давно, Мо, - печально скрипел Старый, - Очень, очень-очень давно. Так давно, что даже Богов стали звать - Ушедшие. Знаешь почему?

- Наверное потому, что они ушли, - хмыкнул я.

- Да. - квакнул Старый - Ушли. А мы так и не поняли, как выглядит Искупление, и что же именно надо для этого сделать.

.. Тогда они не дали ясного ответа, а теперь и спросить не у кого. Я, - он постучал длинным пальцем по макушке, - сто первый Старый с тех пор, как мой народ пересек Мёртвые Воды. Это не наследственная должность, чтоб было понятно. Мы исчезли, Господин Мо, - его тонкие губы исказила печальная полуулыбка.

- В смысле, исчезли? - удивился я.

- Истёрлись, источились о время и трудности, растворились в прибое, как утренняя пена.

То, что осталось - это малая капелька, что промелькнула в потоке дождя. Горсточка бацхвари, которая безнадёжно, но упорно цепляется за жизнь, веря в Искупление. Только вера держит нас на этом свете.

- Сколько вас, Старый?

- Пять десятков девятого народа, от многих миллионов… - он покачал головой.

- Мда… - задумчиво протянул я.

Голубое Око уже склонилось к линии океана, ещё чуть-чуть и коснётся его края, окунаясь в сиреневую прохладу.