Жена по контракту

Слишком волнующим для моего измученного организма оказалось зрелище стоящей передо мной полуобнажённой Ланы, замотанной в полотенце. Чёрный цвет ткани удивительно контрастировал с белоснежной кожей, на которой ещё поблёскивали капельки воды. И почему она не надела халат? Там должен был быть халат, я точно знаю, а теперь мучайся, ходи, фантазируй, что скрывается под полотенцем.

Остановился на верхней ступеньке, борясь с желанием вернуться в комнату и содрать этот чёртовый клочок ткани. Мне до ломоты во всём теле интересно, настолько её тело прекрасно, как я себе нафантазировал.

Да, мать его, все эти ночи, что прошли с момента, как я нашёл Лану в лесу, я то и делал, что грезил о ней, напиваясь периодически, когда терпеть это становилось невмоготу. Срывался в бездну, не имея возможности за что-то зацепиться, пил, пялясь в одну точку, размышляя о себе и своей жизни. Сто лет уже так усиленно не копался в себе и своём прошлом.

И мысли эти, чёрт возьми, совершенно не радовали.

А сейчас, когда она так близко… как удержаться? Как не втянуть её в ещё большие проблемы? Но ответа я не знал, потому что устал бороться с самим собой.

Устал гонять призраков прошлого, винить себя надоело, но я слишком глубоко увяз в том, что случилось когда-то, чтобы так просто взять и отпустить. Хотя давно пора бы.

Прошлое. Оно всегда будет преследовать меня, являться в кошмарах раз за разом, разрывая душу в клочья. Иногда мне хотелось разбить себе голову о стену, чтобы просто не помнить, что произошло по моей вине когда-то давно.

Да, я научился с этим жить, но от воспоминаний не спрятаться, как ни пытайся. А с появлением рядом Ланы, когда я почти поверил, что смогу снова быть счастлив, стало ещё хуже, потому что вместе с дикой жаждой по этой женщине проснулся страх — не уберечь, не сохранить.

Чёрт, да сколько можно? Когда моим демонам осточертеет жрать меня поедом? Но ответ я знал: никогда.

Упёрся лбом в прохладные деревянные панели обшивки, но не выдержал: ударил кулаком в стену, радуясь той боли, что пронзила руку до локтя.

Жаль, легче почти не стало.

— Арманд? — Руслан стоял внизу, обхватив пальцами чашку с кофе, в котором, я уверен, коньяка больше, чем требуется, и смотрел на меня снизу вверх.

Его вот сейчас только и не хватало.

— Да, Рус, иду.

Поправил воротник рубашки, тряхнул головой, чтобы выбить наконец эти чёртовы мысли хоть на время, и сбежал по ступенькам. Руслан следил за мной, чуть сощурившись, словно пытался разобраться, что меня так тревожит.