Жена поневоле, или Все хотят Люси

– Победа вашей команды для вас вопрос престижа?

– Допустим, – благосклонный кивок. Сразу видно, что не угадала, но фиг мне выложат правду.

– Тогда почему вы собрали настолько неподходящую команду?! Они же на дух друг друга не переносят! Да их соперникам можно не утруждаться, постоять в сторонке и подождать, пока члены команды Клевера сами перебьют друг друга!

– Считаете командный дух слабым местом команды Клевера? Дерзайте! Разрешаю вам его поднять. Убеждайте, уговаривайте, угрожайте, но мне нужны четыре боеспособные единицы во вменяемом состоянии.

Один нюанс – делать вы это будете в вашем рабочем костюме. Чтобы без бобровой шкуры и носа из комнаты не смели высовывать! – от рявка лорда Артаса зазвенели стекла в кабинете. – Я нанимал симпатичную бобриху! Мне не нужна зефирная нимфа, на которую будут облизываться все участники турнира!

Никогда не думала, что окажусь хуже собственного костюма. Ладно, работа есть работа. В конце концов, именно Люси всегда была талисманом, а я так… мозг, душа и генератор светлых идей.

И всё же я была обязана уточнить. Особенно учитывая странные намеки магов в столовой.

– Лорд Артас, ваше требование как-то связано с моей предшественницей?

– И об этом уже разболтали! – мужчина сурово свел брови и потер переносицу.

Сразу видно, думу думает, а кто я такая, чтобы отвлекать мага, да ещё и верховного? Меня бобровая шкура вон заждалась.

– Что бы ни произошло с той несчастной, я не желаю повторить её судьбу!

– Отлично! Тогда не снимайте ваш костюм и будет вам счастье! Запомните, Люсинда, бобровый мех – это не только абсолютная защита от магии огня, воды и воздуха, но ещё и чудесный контрацептив.

В этом костюме на вас никто не польстится.

– Так моя предшественница…

– Через девять месяцев станет матерью. Поэтому она и была отстранена от участия в турнире, а не по той зловещей причине, которую вы себе вообразили. Место на кладбище вам присматривать пока рано.

Всё ясно?

Да уж… Яснее не придумаешь. Особенно вдохновляет "пока".

– Родила царица в ночь не то сына, не то дочь, не мышонка, не лягушку, а неведому зверушку…

– Простите?! – брови лорда-тренера удивленно поползли вверх.

– Прощаю. Вы же мужчина. Вам не понять, – отмахнулась я, не желая объяснять весь ужас перспективы возвращения домой беременной каким-нибудь драконистым кракозябром. – Лорд Артас! – я торжественно приложила руку к груди.