Жестокая сказка

Тяжелый удар в затылок. Кулаком. Кажется. Отключаюсь, думая, что Ахметов бы такого не приказал, не разрешил бы меня коснуться и тем более, ударить. Мир утопает во тьме.

Я прихожу в сознание от дикого холода. Тело коченеет, замерзает до боли, судороги сводят мышцы икр, вынуждают глухо простонать. Рот наполняет металлический привкус.

Попала. Попалась. Просто замечательно. Дура. Сама в ловушку зашла. И ведь знала, знала же! Чувствовала… но ничего не стала менять. Идиотизм, реальный бред. Черт побери, кто так поступает?

Не спешу открывать глаза.

Прислушиваюсь к звукам вокруг и к собственным ощущениям. До меня доносятся приглушенные женские голоса, которые с каждой прошедшей минутой становятся все четче. Сдавленные рыдания. Всхлипы. Нервные возгласы. Осознаю, что лежу на бетонном полу. Руки и ноги ничем не связаны, тело полностью свободно. Вроде бы.

Медленно разминаю затекшие пальцы, потираю запястья, отчаянно стараясь согреться. Зубы отстукивают чечетку. Морщусь, приоткрываю отяжелевшие веки, стараюсь навести фокус, различить смазанные в полумраке контуры.

Где Милана? Где эти проклятые ублюдки, захватившие нас? Мужских голосов не слышу. Зато женских много. Голова гудит, затылок мучительно ноет, больно даже шевельнуться."

"Что произошло? Что я помню? Удар, мощный и резкий. Свинец растекается по макушке, струится по плечам, ниже льется, разливается вдоль позвоночника. Чернота застилает обзор, перекрывает собою абсолютно все.

Мне стоило подождать. Наверное. Подгадать более удобный момент, потом действовать.

Вонзить трубочку после того, как меня вынесут из комнаты. В коридоре. На выходе. Или придумать план получше стремительного броска к окну.

Дьяволовы окна. Похоже, мое везение с ними закончилось. Больше ничего хорошего не светит.

Нет, проблема не в окне и не в том, стоило ли втыкать трубку в бандита практически сразу. Проблема в том, что у меня совсем нет мозгов. Ощущать опасность и лезть на рожон дальше. Гениально. Круче нарочно не придумаешь.

Может, это подсознательное желание умереть? Может, я считаю, будто попросту не должна жить? Привыкла к мысли, что должна погибнуть, когда мне исполнится восемнадцать лет, теперь занимаюсь саморазрушением.

Нужно выбираться отсюда. Еще не все потеряно. Надеюсь.

Поднимаюсь и оглядываюсь, замечаю вокруг много девушек. Больше десяти точно. Виски опаляет раскалённая сталь, едва соображаю, поэтому трудно определить сходу количество человек передо мной. Просто понимаю, тут только женщины, примерно моего возраста.