Жестокая сказка

Сын палача. Сын убийцы. Его отец отнял у меня мать. Разрушил мою семью.

Как это изменить? Как исправить? Тут ничто не поможет. Ничто не повлияет на объективную реальность. Я не представляю, как окажусь в постели с тем, кого долгие годы страшилась, от кого убегала, кому клялась никогда не даваться.

+++

Шестой день. Седьмой. Вероятно, Ахметов уехал куда-то, потому что больше не врывается в мою комнату, не нарушает границы моего пространства. Отъезд не продлится долго, но я рада и такой передышке. Лучше чем ничего.

Я устаю думать.

Сердце раздирает тревога за отца. Как он? Как прошла операция? А мой брат? Злюсь на Олега, но не могу пустить ситуацию на самотёк. Каким образом он очутился в тюрьме?

Телефон нигде не нахожу. Пробую обратиться к слугам, но те остаются глухи и немы к моим вопросам. Явно следуют чётким инструкциям хозяина.

Я продолжаю изучать замок. Нахожу библиотеку, где собрана впечатляющая коллекция книг. Отвлекаюсь на чтение. Провожу в том помещении большую часть времени. Располагаюсь на кожаном диване, поджав ноги, окунаюсь в созданный автором мир.

Переключаюсь на чужие проблемы. Переживаю за героев.

Реальность напрягает. Горько. Жутко. Боюсь представить, что меня ждёт, когда вернётся Ахметов. Критические дни закончились. Уже и формальной причины оттягивать неизбежное нет.

Иногда кажется, Рустам рядом. Наблюдает со стороны. Кожей ощущаю его взгляд. Но возможно, я схожу с ума? А возможно, тут повсюду камеры установлены, поэтому версия с постоянной слежкой выглядит логично.

Восьмой день.

Точнее - ночь. Не могу глаза сомкнуть. Нервная дрожь сотрясает тело. Зуб на зуб не попадает. Тревога пожирает изнутри. Поэтому я поднимаюсь с постели, набрасываю халат и отправляюсь в библиотеку.

Замок огромный. Интересных мест здесь много. Но именно посреди стеллажей с книгами ощущаю призрачное умиротворение.

Иду по темному коридору. Тереблю пояс халата пальцами. Напрасно стараюсь угомонить напрочь сбитый пульс.

В ушах шумит. Дорогу не разбираю. Даже не уверена, что двигаюсь верно.

Вполне способна спутать. Здесь есть, где заблудиться.

Замираю перед полоской света, срабатывает рефлекс.

Дьявол. Это же комната Ахметова. Дверь распахнута. Он вернулся? Ночью прибыл?

Странно. Ко мне не ворвался. Неужели забыл?

Нервно усмехаюсь. Отступаю назад. Пожалуй, не рискну лезть на рожон и проходить мимо.

- Она лучше? - раздаётся надрывный вопрос. - Чем она лучше меня? Скажи. Объясни. Правда хочу понять. В чем ее секрет? Чем она тебя манит?

Женский голос.