Высокие… слишком высокие потолки. Нереальные люстры в форме геометрических фигур. Огромная гостиная смежная с кухней. В середине комнаты исполинский, цвета индиго, диван в форме буквы П, напротив плазма с размером стены. Даже есть книжная полка, которая полностью заменяет одну из стен.
Я касаюсь разноцветных корешков пальцем и пересчитываю их, пока двигаюсь вперед, восхищаясь такой внушительной домашней библиотекой расположенной в алфавитной порядке.
Мне хочется подшутить над тем, как комично Илай выглядит в моих фантазиях с книгой в руках, но почему-то этого не делаю.
Я так поглощена эмоциями, что даже не думаю о подавляющем присутствии Багирова. Он все еще молчит, позволяя мне освоиться в его роскошной квартире. А потом я поворачиваю за угол и у меня перехватывает дыхание.
Там лестница, которая ведет на второй этаж, но не двухэтажная квартира поражает меня, хотя это безусловно тоже, а стена усыпанная золотыми наградами за спортивные достижения. Их так много, что у меня невольно отвисает нижняя челюсть.
Это какая-то аллея славы чемпиона. И прочитав имя этого чемпиона, я в каком-то неверии подхожу ближе, чтобы рассмотреть все получше.
— Ого, — вырывается из меня искреннее удивление, когда я щелкаю пальцем по одной из медалей. — Не знала, что ты спортсмен.
Ответа не поступает, но я знаю, что Илай стоит в паре метрах.
И по тому, как горит моя кожа, я могу с уверенностью заявить, что прямо сейчас он смотрит на меня. Чувствую это даже по тому, как накаляется вокруг нас воздух. Еще немного и атомы кислорода начнут потрескивать как маленькие искорки от бенгальских огней.
Наверное поэтому я не спешу поворачиваться к нему, продолжая разглядывать стену увешанную грамотами и дипломами, полки уставленные кубками и медальницу, подцепляя пальцами одну из наград, чтобы прочитать гравировку: кубок России по борьбе самбо.
Вау. Так вот откуда у него такое тело.
Прикусив нижнюю губу, я поворачиваюсь к Илаю, потрясывая медаль в воздухе, прежде чем возвращаю ее обратно.
— Значит, ты у нас самбист? — прищуриваюсь я и делаю шаг к нему навстречу.
Багиров лениво дергает уголком губ, подперев спиной стену и убрав руки в карманы черных джинс, пристально наблюдает за мной.
— Был когда-то, — он безразлично дергает плечом. — Больше меня это не интересует.
— Ты серьезно? — я вскидываю брови, эмоционально взмахивая руками. — После всех этих достижений? — скептически поджимают губы и качаю головой. — Неа. Я тебе не верю, что ты просто взял и потерял интерес.
