Жестокий герой

- Как так вышло, - бормочу и потягиваюсь.

- Ты ночь не спала, вот и вырубилась.

- Наверное, - усаживаюсь на диване, привожу смятую одежду в порядок, - Когда ты возвращаешься?

- Завтра утром.

- Я так и знала, - протягиваю невольно.

- Скучаешь?

- Безумно.

- Я бы пригнал раньше, но тут возникло слишком много новых вопросов, - говорит Тимур. - При встрече поясню.

- Кругом опасность?

- Вроде того.

- Я понимаю, что ты не можешь находиться со мной двадцать четыре часа в сутки,"

"- Сейчас - не могу, - раздается вкрадчивое уточнение.

- Но я работаю над сменой графика.

- Так не бывает, - улыбаюсь. - Всегда есть дела. Враги, Трудности, Тяжелая судьба преступника. Что тут поделаешь?

- Я разрулю все вопросы по судьбе, - обещает уверенно.

- Я помню, - смешок вырывается из горла. - Для врагов ножи заточены.

- Ты всегда бьешь в самую суть.

Мы болтаем еще немного и прощаемся до утра, Я поднимаюсь и отправляюсь на кухню. В горле жутко пересохло. Выпиваю сразу два стакана воды подряд, только после этого мне становится легче.

Бросаю взгляд на часы.

Реально девять, Я проспала весь день, пропустила экскурсии. Теперь стоит принять душ и снова лечь спать, Не слишком впечатляющая программа для вечера, но последнее время я практически не отдыхала. Окончательно себя измотала.

Ладно, завтра утром предстоит тяжелый разговор, поэтому мне и правда стоит выспаться, набраться сил.

Я ставлю стакан на стол, разворачиваюсь и выхожу их кухни. Спотыкаюсь о небольшой порог при выходе в коридор, Чуть не лечу вниз.

Чудом ухватываюсь за дверную ручку. Ноги подкашиваются, но я держусь, Точнее - медленно сползаю на пол. Чертовски медленно. Присаживаюсь, поджав колени,

Что-то царапает изнутри. Какая-то странная мысль пульсирует в голове. Навязчивая идея будоражит разум,

Я упираюсь ладонями в прохладный паркет. Не спешу подняться, будто опасаюсь разрушить незримую цепь ассоциаций.

«На судьбу надейся, а нож для врага затачивай».

Я уже слышала эту фразу раньше. Давно, Безумно давно.

В прошлой жизни. Я слышала голос Тимура, Хриплый. Ранящий. Пробирающийся под кожу.

Когда это было? Когда?

Яркие кадры вспыхивают в мозгу. Одна за другой. Фрагменты выстраиваются в четкую картину. Причиняют физическую боль. Терзают сознание.

Нет, нет, Пожалуйста, не надо.

Этого не может быть. Нет. Хватит.

Но процесс нереально остановить. Здесь и сейчас, сидя на холодном полу в проеме полутемного коридора, я погружаюсь в прошлое. Вспоминаю правду.