А теперь держи меня

По моим данным…

И тут создаётся вопрос: почему Иркутский решил пожить у Ромы, хотя их явно нельзя считать лучшими друзьями? Я даже сомневаюсь, что они хоть раз общались, ведь Матвей последний год провёл в больнице, а до этого был явно не в состоянии понимать, кто для него друг, а кто нет.

— Может, они в магазин пошли? — предполагаю я.

— Зная, что мы должны приехать? Вряд ли. Ладно, хорошо, что у меня есть ключи, — девушка открывает сумочку и роется в ней.

Находит большую связку ключей, тщательно перебирает каждый, будто вспоминая, какой именно ей нужен.

Я пристально наблюдаю за Крис, скептично кривясь. Интересно, зачем ей столько ключей? У надзирателей в тюрьме и то их меньше. Заметив мой взгляд, она пожимает плечом.

— На работе много дверей.

Наконец, она находит нужный, отпирает замок и уверенно проходит в квартиру.

— А ключи у тебя от хаты Ромы, потому что…

— Я с ним сплю, — заканчивает за меня Кристина. — Часто у него зависаю, поэтому он мне сделал запасные. Но я обычно ими не пользуюсь.

Проходи, подождём их здесь, а то чё, зря тащились что ли…

Послушно захожу вслед за девушкой, прикрывая дверь.

Я не разуваюсь — осматриваюсь: в коридоре полутемно, он узкий и малопривлекательный. Квартира явно требует ремонта, тщательной уборки и проветривания. Едкий запах сигарет пропитывает буквально всё пространство, и я сразу вспоминаю свою соседку по общаге, которая только и делала, что курила.

— Тебе не кажется, что здесь слишком воняет? — кривлюсь я.

Крис включает свет, осматривается.

Заглядывает в комнату, затем возвращается.

— Обычно Рома не курит в квартире, — задумчиво тянет она. — Странно как-то.

— Может, Иркутский? — предполагаю я, встревоженно смотря на Крис.

— Да Рома даже меня курить на балкон выгоняет, — девушка прикусывает губу, морщится, шумно вздыхает, затем идёт вглубь квартиры.

Я следую за ней, осторожно ступая по паркету, чтобы слишком не запачкать пол, хотя, по сути, сейчас не осень и даже не весна, чтобы на ботинках оставалась грязь. Скольжу взглядом по стенам: вижу чуть покосившуюся картину, на которой изображён лес, на вешалке, прибитой рядом, висит куртка.

Дальше смотрю на выключатель, испачканный чем-то странным. Чем они здесь занимались, черт подери? Вечеринку что ли устроили в такое-то время?

Взгляд так и прикован к выключателю, мысли останавливаются, не собираясь помогать мне, а жуткая догадка, проникающая в голову, заставляет все мои внутренности сжаться.

— Крис, — зову я, но уже поздно.