Дыхание ровное, сердце работает исправно, адреналин гуляет по крови.
Тропа дерганая, держать равновесие мне помогает трость, но идёт почти прямо куда-то под уклоном вниз, где между кустами мелькает тёмная плоскость водоёма. Подбегаю ближе и вижу, что тропа была «на водопой» и доводит до сравнительно широкой плоскости реки, с поросшими местным камышом — берегами.
Пока добегаю, пытаюсь сообразить, что читал про войну и всяческих диверсантов, которые бегали по лесам от противника.
Скидываю обувь. Стаскиваю носки.
Заталкиваю носки в туфли. Завязываю шнурки о шнурки, накидываю пару туфель на шею, спускаю брюки, держу за концы ремня, заматываю вокруг руки чтобы не потерять нож в чехле, висящий на ремне. Вонзаю трость в вязкий грунт среди камыша, плыть оно мне не поможет, так что вынужденно расстаюсь.
В одних трусах отважно продираюсь сквозь камыш, стараясь оставлять как можно меньше следов. Тёмная холодная вода касается стоп, коленей. Вообще-то так есть не иллюзорный шанс поранить ноги или что местная креветка-пиявка укусит за жопу.
Но такой укус пугал меня меньше, чем три Никитоса за спиной.
Ноги не касаются дна, плыву, держа штаны повыше, хотя тот же пиджак безбожно вымок. Ну и чёрт с ним.
Плыть так было трудно, однако, река оказалась не такой уж и глубокой, скоро я нащупал илистое дно и побрёл, стараясь заходить влево.
В этом месте в реку впадал приток, и, пройдя по мелководью лишних пятьдесят метров, я оказался не напротив места, откуда входил в реку, а дальше, в зарослях, причем от пологого берега в «том месте», меня отделял приток.
Впрочем, наслаждаться этим достижением убегательного искусства я не собирался.
Продравшись через заросли, оказался у подножья очередного холма со следами варварской вырубки.
Присел на неровный пенёк. Широкими быстрыми движениями смахиваю остатки воды с кожи, надеваю штаны, потом носки, обуваюсь, натягивая шнурки потеснее.
Бегу по вырубке, удаляясь от реки, но так, чтобы не забегать на холм повыше, иначе буду слишком заметен издалека.
Мне попадается грантовая дорога. Воспользовавшись ей, беру средний темп бега и пробегаю, наверное, километра два.
Поля, поля. Местное солнце светит круглым пятном сквозь дымку и этого достаточно чтобы приблизительно ориентироваться по местности.
Справа от дороги пригорок и я, сбросив темп и делая усилие чтобы дышать потише, поднимаюсь на него, но припадаю к земле, к местной сероватой траве, которая должна скрыть меня от чужих глаз.
Устал.
