— Смотри! Путь земной! Это мамонты что ли?!
Что?! Где?! Народ вскочил на ноги. Все взгляды на тонущий в сумерках вход в ущелье. То есть выход для этих… Выходят же. Ну и громадины… Больше того кабанищи-хозяина леса. В холке по три-четыре сажени, наверное. А то и все пять! Отсюда точно не скажешь — далековато. Мохнатые, с бивнями и носами-руками — всё, как в сказках рассказывают. Хотя, то для нас деревенских, с Муна нос не казавших, то сказки-легенды, а градские бьют таких. Редко, но бьют.
Бочка как-то хвалился, что мамонта пару раз удавалось от стаи отбить.
Сложный зверь для добычи — не стоит овчинка выделки. Пока убьёшь, пока вскроешь… А в сердце горстка бобов всего. Да, есть правило, что, чем крупнее зверь изначально, тем больше в нём даров урождается, да только эти горы мохнатые молодыми и то огроменные. По-настоящему старый мамонт, в каком семена жизни вызрели, настолько велик, что его человеку убить тяжелее любого хозяина леса. Вон, первым шагает вожак — вдвое выше остальных чудище. И как такого валить? Боюсь, даже Могучая кучка Вепря здесь бы не справилась.
— Где там Брон? Уйдут ведь!
Вот теперь и я начал переживать за разум Сиплого. Он что, на мамонтов напасть хочет?
— Если Брон не дурак, то они сейчас под стеночкой жмутся. То есть жались. Прошло уже стадо.
Брымза в отсутствии старшины был за главного.
— Ой, стоптали их…
— Дерьма тебе в рот! Брон чудной у нас, конечно, но башка у него, в отличие от твоей, варит многим на зависть. Ждём. Вернутся.
И пришлось нам мучаться неизвестностью до глубокой ночи.
Лишь часа через четыре выход из ущелья замигал тремя звёздочками — это светились факелы наших.
— Чисто, — объявил один из спутников Брона, едва тройка разведчиков подошла к лагерю. — Прошли насквозь. На том конце тоже ни одной ватаги нет. Везёт нам.
— Спите, — своим ровным, вечно спокойным голосом приказал старшина. — Завтра охота.
* * *"
"Рассвело уже давно, а в ущелье до сих пор полумрак. Теперь понимаю, откуда такое название — и сама речушка негромко журчит, и стекающие с почти отвесных стен ручейки всюду капают.
Эхо разносит звуки, переплетает, сливает в один — словно, и правда, муфр гигантский шипит. И холодно тут. Мокрые камни в тонкой ледяной корке. Изо рта валит пар, от воды тоже зябкий туман поднимается. А уж ветер студёный…
Без конца, говорят, он здесь дует. Но это хорошо даже. Без ветра мы бы здесь от вони подохли. Повсюду вдоль стен разбросана свежая, несвежая и совсем уж несвежая падаль — следы предыдущих охот.
