- Полина, - слышу хрипловатый голос отца за спиной. – Давай отойдём, нужно поговорить.
Я оглядываюсь. Второй мужчина тоже крупный, как и мой отец стоит ближе к детям. Он тоже в возрасте. На нём безупречный костюм. Дорогие часы, дорогая обувь.
Не похоже, чтобы он был водителем или охранником отца. Такой же статусный мужчина. Друг? Компаньон?
Тоже не тянет. Они не общаются между собой. Даже избегают смотреть друг на друга.
Интересно почему?
И почему вдруг этот посторонний мужчина берёт моих сыновей за руки и ведёт к выходу? Смотрю как в замедленной съёмке… Отец не реагирует на это.
Но не я. Я дёргаюсь, отец придерживает меня.
- Всё нормально, Поля, - кивает он в сторону мужчины, которого только что сам демонстративно игнорировал. Правда, неизвестный тоже платил ему тем же.
Он знает его. А я – нет.! Отец видит, что я волнуюсь, но не находит нужным пояснять ситуацию.
В этом он весь.
Но это мои дети! И я не позволю, чтобы кто- то…
- Лучше расскажи, что у вас там произошло с Глебом? – строго спрашивает отец, будто у провинившейся школьницы.
Почему я должна перед ним отчитываться? Во мне нарастает протест. И вообще…
- Куда он их ведёт? – нервно спрашиваю я, вцепившись взглядом в затылок удаляющегося мужчины.
- К твоей машине, - небрежно отвечает отец, вскидывая на меня глаза.
- Кто он такой? – зло цежу я.
- Разве ты не знаешь? – с насмешкой спрашивает он.
Я ускоряю шаг, отрываясь от него. Мне надоели его закидоны.
- Впервые вижу! – обернувшись, бросаю через плечо.
Я догоняю мужчину, нагло и крепко держащего моих детей за руки и ведущего их к выходу из детского сада.
- Может, хватит? – цежу ему в спину.
Он медленно оборачивается ко мне через плечо. Смотрит изучающе на меня.
Я залипаю на его глаза. На этот до боли знакомый взгляд. Смотрю в них, словно потерявшись.
Не понимаю, зачем он здесь?..
Слышу за собой хриплый смех отца. Они что разыгрывают меня?
В бешенстве вырываю руку ближайшего ко мне Паши из рук этого…
- Мама, ты чего? – вскидывает на меня малыш свои удивлённые синие глазки, как у ….
Нет, не может быть! Пульсирует в висках. - Это же наш дедушка! – старательно объясняет сын и разводит свободную руку в сторону, демонстрируя, насколько я не в теме.
- У нас теперь два дедушки! – радостно кричит Миша, показывая рукой на второго – моего отца.
Оказывается, все уже успели познакомиться.
Я растеряна. Выпускаю руку Паши. Он бежит… обратно к отцу Макара. Теперь я уже уверена, что это он.
