За моей спиной ребенок орет.
— Завтра у меня до девяти тренировка, чтобы разгрузить выходные. Какие планы на субботу? — спрашиваю я.
Выдыхаю долго, почти на нормальной скорости.
— Никаких, — четко сипит Полина.
— Встретимся?
— Да.
— Хочешь ко мне? — приглашаю ее в гости.
Я уверен, что она молчит умышленно. Я не сомневаюсь, что она хочет!
— Хочу… — слышу за шелестом ветра. — Я в четыре встречаюсь с Ксюшей Минаевой. Отвези меня в центр…
Мы возвращаемся к машине, сделав петлю по парку. Выезд с парковки мне перекрыл черный джип «Мерседес», но хозяин объявляется до того, как я теряю терпение и зажимаю клаксон.
Из кафешки выходит глаженный мужик в пальто с кофейным стаканом, которым машет мне, принося извинения.
Полина вообще никак на происходящее не реагирует. Высадив ее недалеко от университета, я остаюсь в машине один, но с ощущением, что я не на шутку счастлив. Я не в состоянии это ощущение описать, слишком мало прилагательных знаю, но оно… охуенное.
Глава 49
Расул
Суббота
Я не был у родителей Дениса приличное количество времени, недели две, но это не срок для каких-то больших изменений, так что присутствие здесь Самиры меня не удивляет.
Невеста, которую Денису нашли родители, помогает Людмиле Сергеевне накрыть для меня на стол.
Она упрямая, конечно, а может, на нее просто семья давит.
Я не ел домашней еды ровно столько же, сколько здесь не появлялся, и соскучился, что уж говорить. Максимум, что я сам могу приготовить, — это отварить яйца. От запахов на кухне родни аппетит зверский.
Это нехорошо, что я так долго не заезжал, некрасиво. Они ведь знают, что я в городе. Замотался.
— С собой еды возьмешь? — строго спрашивает тетка.
— Кхм… если можно…
— Конечно, можно. Можно и почаще заглядывать. Дед сейчас приедет… — вертится она вокруг стола. — Рыбы своей опять привезет, а мне чисти. Самира… садись, дочка, я тут сама закончу…
Она садится напротив, посылает мне улыбку. Отвечаю.
— Как у тебя дела? — спрашивает она.
— Наконец-то… — шикает тетка и выходит из кухни.
Во двор заехала машина — полагаю, Рашид вернулся.
— Отлично, — отвечаю Самире.
Кривовато улыбаюсь, глядя в свою тарелку. Я, возможно, впервые в жизни ни на процент не приукрашиваю. Ощущения такие, будто грудь насквозь сквозняками прошивает.
— У тебя как? — спрашиваю в ответ.
— Отлично в кавычках, — бормочет Самира.
Я смотрю на нее, замечая, как она трет пальцем складку между своих бровей. Счастливой ее не назвать.
