Брак на поражение

Липкий, леденящий страх забирается под кожу, просачивается в каждую клеточку, ледяным свинцом растекается по венам…

Цокот каблуков оглушает, путает мысли, а перед глазами проносятся обрывки чужих воспоминаний…

Роскошный особняк, старинные гобелены, картины… пытаюсь запомнить, собрать осколки памяти, но всё так размыто, нечётко, словно в тумане…

Слышу лишь чужой страх и голос…

— Летиция, куда же ты, девочка моя?

Дышу глубоко, пытаясь успокоиться, не выдать себя. Амулет может быть ловушкой, если упаду, закричу, покажу хоть каплю настоящих эмоций — выдам нас с потрохами.

Сжимаю медальон в ладони, жадно впитываю последние воспоминания жертвы. Я должна увидеть, запомнить… я должна найти того, кто убил хозяйку амулета.

Ночь… безумные раскаты грома за окном…

Хочется крикнуть, обернись, посмотри по сторонам! Но ведьма мчит вперёд, выстукивая каблучками мелодию своей смерти…

Сбрось туфли, глупая! Ты не спрячешься… он идёт на звук!

Но девушка меня не слышит… скользит по мраморному полу, путается в ледяных шелках.

Многослойные юбки щупальцами обвиваются вокруг ног, мешая бежать, а голос мужчины звучит всё ближе…

— Летиция…

Вкрадчивый, бархатный голос убийцы набатом бьёт в голове, пульсирует, оплетает липкой паутиной, лишает воли…

Ведьма отвлекается на него и падает, запутавшись в юбках. Пытается зацепиться за что-то, но длинные ногти скользят по огромному старинному портрету, сдирают масло, портят картину…

— Ты сама выбрала такую судьбу, Летиция.

— Отпустите меня! Молю! — кричит девушка, отползая от мужчины в чёрной маске.

— Не могу, Летти, руны выбрали тебя. Но не бойся, это честь умереть ради великой цели.

— Нет! — девушка призывает пламя, вкладывая в удар всю свою силу. Но мужчина с легкостью развеивает огненный вихрь.

— Ты проиграла, Летиция. Проиграла в тот момент, когда руны указали на тебя.

— Нет…, — ведьму опутывает магической верёвкой.

Она сопротивляется, царапает кожу, словно пытаясь сбросить узы.

Случайно дёргает цепочку медальона, и украшение со звоном падает на пол.

Образ убийцы растекается чернильным маревом, а последнее, что я вижу глазами жертвы — портрет стройной, удивительно красивой брюнетки. Так похожей на нашего метаморфа…

— Виола! — горячий шёпот дракона, вырывает из забытья. — Очнись! Ты умница, выстояла, но пора уходить…

Выстояла… годы тренировок прошли не зря. Лишь единицы могли не потерять сознание во время видения.