— Да, то есть взломать…
Денис трогается, как только я захлопываю дверь.
Наши глаза встречаются, и я одними губами беззвучно говорю:
— Привет.
Денис быстро кивает.
Я знаю, что выгляжу растрепанной, но мне не до прически, а он… он выглядит чертовски съедобным."
"На нем расстегнутая парка, под которой футболка и спортивные штаны. Его волосы взъерошены. Он направлялся в спортзал, когда я позвонила. Он единственный человек из моих знакомых, который проводит вечер субботы в спортзале, но я уже знаю, что это очень на него похоже.
Чертова дисциплина! Иначе на его животе не было бы идеальных кубиков, от которых у меня собственный живот дрожит.
Вслушиваясь в разговор, грею дыханием окоченевшие руки.
Меня потряхивает от холода.
На том конце провода что-то активно тараторит мужской голос.
Рука Дениса взмывает к панели с жидкокристаллическим дисплеем, и через секунду мое лицо и ноги обдает горячим воздухом, от которого на щеках покалывает кожа.
— Ты говорил, что у тебя на Кипре какой-то спец… — продолжает он разговор.
— Я и не предлагаю бесплатно. Пусть скажет, сколько заплатить? Это нужно прямо сейчас…
Я отправила ему все, что нашла. Айпи-адреса, номера телефонов, имена и фамилии.
Пока я копошусь, машина минует светофор и сворачивает на парковку перед местным мини-маркетом.
— Да… Деньги сейчас переведу. Пусть поднапряжется. Если надо, доплачу, — говорит он, одной рукой паркуя машину, второй держа у уха телефон. — Жду.
Деньги. Черт. Я об этом не думала.
Я вряд ли смогу вернуть ему деньги.
Я должна об этом сказать, хоть и уверена, что мои деньги ему до лампочки, и в ответ он разве что закатит глаза.
— Спасибо, — срывается с моих губ, как только Денис кладёт трубку.
— Я еще ничего не сделал, — бормочет, сосредоточенно стуча большим пальцем по экрану своего телефона.
Очевидно, он делает платеж.
Напряжение сидит во мне, как пружина.
Мне страшно.
Я боюсь за Ваську. В голове роятся ужасные мысли. Из-за этого я говорю сбивчиво и нервно.
— Все равно спасибо.
Я не знаю, как тебя отблагодарить… у тебя и так все есть…
— Ты так думаешь? — прерывает мой невнятный монолог.
Повернув голову, вижу его точеное лицо.
Уперев локоть в водительскую дверь, Денис смотрит на меня.
— Я о тебе не думаю, — вру ему в лицо. — Я не твоя фанатка.
— Правда? — говорит сухо. — Теперь я спокоен.
— Вот и отлично.
Его глаза сверлят мои.
Отдирают от моего лица миллиметры. То тут, то там. То на подбородке, то на губах, то на лбу.
