Были 90-х. Том 1. Как мы выживали

Хочешь, расскажу, как ты можешь заработать? Я первую консультацию даю бесплатно.

— В торговле? — спросил я, поправляя мешок.

— А хоть и в торговле. Но ты ведь не согласишься. Ты выше этого. Ну, бувай. Надумаешь, позвони.

Феликс сделал прощальный жест рукой и исчез за углом, а я вздохнул и покатил тележку дальше.

Прошло три года. Нам подняли зарплату и стали ее платить регулярно. Хотя до прежнего уровня все еще было далеко, но зарабатывать морковку и другие овощи уже не было необходимости. Я нашел работу по совместительству, и мы более или менее уверенно сводили концы с концами.

Я был очень занят и редко общался со своими старыми друзьями. У Феликса изменился адрес, и я его потерял из виду. Впрочем, о нем ходили разные слухи. По одной версии, он сказочно разбогател, жил в загородном доме и ездил на «Мерседесе», по другой — уехал в Америку.

Как-то я дремал в троллейбусе, когда через переднюю дверь ворвалась группа контролеров, больше похожая на шайку уголовников. Я поспешил показать им проездной, который они покрутили в руках и разочарованно вернули мне назад.

Тем временем за моей спиной разгорался скандал.

— Еще раз прошу вас, мужчина, предъявите билет, — говорил кто-то сиплым, пропитым голосом. — Нет билета — платите штраф.

— Я же вам объясняю, что закомпостировал талон вот на этом компостере, а потом положил его в этот карман. А теперь не могу его найти, он куда-то девался. Женщина, подтвердите, вы же видели, как я его компостировал, — отвечал глухой, взволнованный голос, показавшийся мне знакомым.

— Ничего я не видела, я в окно смотрела, — сухо отозвалась женщина. — Если вы его закомпостировали, то он должен быть у вас. Не мог же он, в самом деле, раствориться.

— Он не талон компостировал, это он нам мозги компостирует. Думает, на лохов попал. Вот что, мужик, вставай, пойдешь с нами. Будем с тобой в отделении разбираться по-нашему. Что, не хочешь? Тогда плати штраф — десять гривен, — сиплый голос звучал угрожающе.

— Ребята, я вам объясню. У меня с собой нету денег. Клянусь, что я закомпостировал талон.

Не могу понять, куда он пропал. Были бы деньги, заплатил бы штраф без разговоров.

Голос опять показался мне знакомым, и я обернулся. На заднем сиденье троллейбуса понуро сидел немолодой мужчина, а вокруг в бойцовских позах стояли трое молодцов с бритыми головами и татуировками на руках.

Я присмотрелся и с трудом узнал в пожилом мужчине Феликса. Он сильно постарел и был одет без присущего ему лоска.

— Парни, — сказал я, подходя поближе.