Возможно, когда-нибудь получится создать серию работ именно на тему береговой линии русской северной реки… Если выживу, конечно.
Я настолько погружена в себя, настолько поглощена окружающей природой, что не сразу реагирую, когда мой капитан… Смешно звучит, но именно так и есть.
Так вот, мой лихой капитан резко, на всех парах заворачивает в сторону берега.
Успеваю ухватиться за руль мотоцикла. Старинная громадина не сдвигается ни на пядь, стоит, как влитая. И меня удерживает.
Цепляюсь за мотоцикл и с ужасом вижу, что…
Катер летит в лес.
Прямо в лес!
Он с ума сошел, что ли?
Убить нас хочет?
Или уснул там? Зачем ушла? Надо было самой контролировать…
Но руки оторвать от руля невозможно, словно льдом сковывает, открываю рот, чтоб закричать, и тут понимаю, что катер летит не просто в лес.
А в конкретное место, не сразу заметное на общем фоне береговой ломаной линии.
Там, судя по чернеющим перилам, что торчат надо льдом, имеется пристань и рядом с ней небольшое пространство, на которое наш катер в итоге и запрыгивает.
Ломается несколько хвойных лап, катер на подушке влетает на небольшой холм по тающему снегу и останавливается в тени деревьев. Мотор медленно глохнет, исчезают технические звуки.
Воцаряется невероятная тишина. Я слышу своё дыхание.
Черт… Это было жутко.
Шутник проклятый!
Точно, решил мои нервы проверить на прочность! Или мстит? За что?
Боже, зачем я вообще разгадываю его намерения?
Понятно уже, что у Кирилла крайне странное чувство юмора. И манеры отличаются от нормальных…
Папа… Не мог прислать кого-то… Менее сложного?"
"И, возможно, тогда был бы шанс, что я с ним не спала…
Выдыхаю, решая, что ругаться сейчас на манеры своего спасителя – пустое и глупое занятие, оглядываюсь.
Кругом мрачный лес, впереди просвет с чёрной постройкой, за спиной кусты, дорога к воде. Точнее, к покрытой льдом реке.
И куда это мы приехали?
Я всматриваюсь в глубину леса, возвращаю взгляд к дому, он таится между группой молодых сосенок, которые неожиданно растут так плотно, что не получается рассмотреть, куда ведёт обледенелая дорожка.
Именно дорожка!
Если по тропинке ходить всю зиму, то натопчется крепкий слой, он последним будет таять. И так появляются у сосен проталины с чёрной землёй и ярко-зелёными кустиками клюквы, на которых сохраняются всю зиму чудесные бусинки красных ягод, а дорожка приподнята и не тает.
Значит, здесь живут, сюда приезжают. И место, куда залетел катер тоже специально подготовлено.
Тишина.
