Он не давал мне никаких обещаний, не делал громких признаний и заявлений. Он просто взял то, что хотел. И вновь там, где это ему приспичило.
На диване. До кровати, видимо, бежать побоялся. А вдруг я передумаю? Что зря что ли спаивал, зря бдительность убаюкивал, зря вез меня в эти красивые дебри в конце-то концов.
А теперь вот прощение просит.
— Прости меня.
— За что?
— За все, Тань.
Тут и ежу понятно — пока опытным путем не проверил, в мои слова, не поверил. Потому-то вчера просто проводил меня до двери и ушел, слова мне не сказав.
Наверное, решил, что я так, сболтнула лишнего, набивая себе цену.
М-да, все так предсказуемо, что аж тошно. От себя. И от него.
От себя, потому что я люблю его. От него, потому что он не оставляет мне шанса для взаимности.
И хочется бежать от этого человека куда подальше, но я не могу. Он уже снова меня тащит куда-то, а у меня не осталось сил ему противиться.
— Марк? — бормочу я, вяло пытаясь выпутаться из его рук.
— Не, Тань, не пущу. Ты теперь все — моя.
Моя…
Ну вот почему я такая наивная идиотка, а? Почему он говорит мне всего одно слово «моя», а я за ним вижу такое светлое и прекрасное будущее — любовь, свадьба, дети и дальше по списку? Ага, знаю я почему! Потому что бабы — дуры и я в их числе.
И это аксиома, черт возьми.
Меня усаживают в плетеное кресло, предварительно завернув в широкое банное полотенце. И мне остается только сидеть и созерцать, как совершенно голый Марк ходит по просторному помещению и набирает утопленную в пол ванную горячей водой с пеной, затем уходит за бутылкой с вином и двумя бокалами.
А еще зажигает ароматные свечи по периметру комнаты.
Прямо романтика…"
"Прикусываю губу с досадой, ругаю себя и уговариваю отвернуться, но не выходит. Мои глаза, словно посаженные на суперклей медленно скользят по его идеальному телу — по широкой и сильной спине, по крепкой заднице, по идеально вылепленным кубикам пресса, по длинным и прокачанным ногам.
По его члену, что мерно покачивается из стороны в сторону, пока он деловито проверяет температуру воды, льющуюся из крана.
И я не верю, что он был во мне…
— Куда ты смотришь, бесстыдница? — не глядя на меня, спрашивает Марк и я тут же вспыхиваю, прижимая ладони к щекам.
— Я? Да я…я никуда…
— А я думал, что ты любуешься мной. Жаль, что это не так, — мурлычет и крадется ко мне.
— П-ф-ф, что мне делать больше нечего? Вид за окном намного интереснее будет, чем твои телеса, — усердно отвожу от него взгляд, смотря везде, куда придется.
