Девочка для Бешеного

Я подаюсь вперед, целую парня в щеку, едва касаюсь, но отстраниться не успеваю, он поворачивается и перехватывает меня своими жадными губами. Дыхание сбивается, тело млеет.

Я упираюсь ладонями в широкие плечи парня, комкаю ткань его футболки.

Волков углубляет поцелуй. Пальцы накрывают мой затылок, зарываются в волосы. Это все ощущается так, будто он дышит мною и никак не может надышаться.

А я совсем не дышу. Пульс стучит по вискам, сердце колотится так сильно, точно выпрыгнет из груди.

— Глазастая, признавайся, — шепчет Макс, отрываясь от моих губ.

— Вот и хорошо, — киваю и высвобождаюсь из его рук. — Значит, больше никаких поцелуев тебе не надо.

— Ну нет, — отрезает Волков. — Мы так не договаривались. Завтра обязательно нужно лечение. Я же загнусь!

Последнюю фразу он бросает мне вслед, поскольку я выскользаю из квартиру и спешу к лифту.

Губы горят. Невольно накрываю их ладонью и замечаю, что улыбаюсь.

Мои чувства окончательно спутываются.

+++

Я выхожу из такси и задерживаюсь на пороге подъезда, хочу ответить на последнее сообщение Даши. Нажимаю “отправить” и закрываю мессенджер, кладу телефон обратно в сумку.

— Привет, Лиза, — раздается незнакомый мужской голос.

Я оборачиваюсь и невольно вздрагиваю. Вижу, что рядом припаркован оранжевый внедорожник. Похоже, я слишком увлеклась перепиской, раз не заметила настолько яркую машину.

Стекло со стороны водителя опущено вниз. Видно, кто за рулем.

Это не тот человек, который доставлял цветы. Другой. Ему лет тридцать. Смуглый, темноволосый, лицо покрывает небрежная щетина. Глаза темные, хищные… и он смотрит на меня так, что тянет поскорее зайти в подъезд.

Я отворачиваюсь и открываю дверь. Слышу, как мужчины выходит из машины.

— Куда ты так быстро? — хриплый голос ударяет в спину.

Водитель оказывается рядом за считанные секунды.

Я сжимаю ручку двери и поворачиваюсь к нему. Спокойно встречаю пристальный взгляд. Убегать будет глупо, надо спокойно все объяснить.

— Хочу с тобой познакомиться, — говорит незнакомец.

А потом кладет руку на дверь. Опирается, будто невзначай, закрывает вход в подъезд. Он оказывается слишком близко, а отойти некуда.

Высокий. Массивный. Одет в деловой костюм, но вид у него все равно какой-то не цивилизованный. Или проблема в его глазах? Во взгляде, которым он меня изучает?

— Простите, ничего не получится, — отвечаю я. — Я не хочу ни с кем знакомиться.