Делаю шаг вперед, чтобы освободить его из чужого плена, но в этот момент меня хватают за плечи.
– Дура! Я мог тебя убить! – мужчина встряхивает меня за плечи, зло скалится, хмуро сводя брови на переносице.
– Отпустите! – пытаюсь оттолкнуть, но его хватка просто железная, пальцы больно впиваются в кожу, да так, что точно синяки останутся.
– Отдайте мне брата! – понимаю, что передо мной настоящий отец Саши, и начинаю колотить его по груди, но он снова встряхивает меня, да так, что у меня трясется голова.
И такая буря поднимается внутри меня, что я, впервые теряя рассудок, кусаю его за кожу на руке.
Вот только в следующий момент раздается звон. И только спустя несколько секунд я понимаю, что это звук хлесткой пощечины, которую он влепляет мне. Голова моя дергается и опрокидывается набок. В ушах звон, а сама я стою едва дыша.
– Успокоилась? – холодный голос, пробирающий до костей, возвращает меня в суровую реальность.
Где я больше не принцесса и богатая наследница, а оборванка, пытающаяся вернуть брата… На которого претендует властный мужчина, которому я ничего не могу противопоставить.
– Но там мой… – сквозь слезы хочу сказать, что Саша – мой брат, но не успеваю.
Мужчина уже садится за руль своего дорогого презентабельного авто и трогается с места. По моим щекам текут слезы. Я вынуждена наблюдать, как машина удаляется от меня всё дальше, а Сашка, мой любимый братишка Сашка лупит ладонями по заднему стеклу.
Подрываюсь с места и бегу, протягивая руки вперед. Задыхаюсь от слез, но моих сил недостаточно.
Автомобиль очень быстро скрывается из поля моего зрения, а я падаю на колени посреди дороги.
– Боже… – шепчу в пустоту, ничего не видя передо собой.
Звонит телефон. Бабушка. Реву и закрываю ладонями лицо. Ведь у меня едва хватает денег на то, чтобы купить ей лекарства. Что уж говорить об адвокатах для суда. Стискиваю кулаки и даю себе клятву. Я заберу брата! И никакой богач, будь он хоть трижды олигархом или даже властителем мира, не сможет мне помешать!
***
– Девушка! – ко мне подбегает перепуганный охранник детского дома, который заметил столкновение с машиной.
– Он что, уехал? Скрылся с места преступления? Вам скорую вызвать?
– Нет-нет, всё в порядке, я сама виновата, сама, – отвечаю скороговоркой, едва его слушаю, взгляд устремлен вдаль, даже не обращаю внимания, что у меня что-то болит.
– Так нельзя, – он настаивает, размахивая руками и хмурясь, – вы не виноваты, тут пешеходный переход, а значит, виноват водитель.
