— Что вы ещё хотели узнать?
— Сейчас вы водите машину?
— Нет. Не вожу.
— Почему? — улыбается психолог.
— Причины вполне ясны, разве не так? — злюсь.
— Для вас они ясны. Для меня нет.
— После аварии я не сажусь за руль автомобиля.
— Ни разу?
— Ни разу.
— Но до этого водили?
— Да.
— Хорошо? Уверенно управляли автомобилем или были какие-то сложности?
Почему-то я не могу ответить на этот простой вопрос. Он зябким мутным пятном повисает где-то внутри.
— Так же, как все. Не лучше и не хуже, — вру я, чтобы поскорее избавиться от назойливого психолога, в услугах которого я не нуждаюсь.
— Но водительские права у вас до сих пор есть. Срок действия водительских прав ещё не закончился. Или вы от них избавились?
— Нет.
— Они у вас при себе?
Я раздражённо встаю, открывая кошелёк. В нём немного налички, карточка на моё имя, фотография родителей и Серёжи. Пальцы зависают над пустым окошком.
— Нет. Сегодня у меня нет с собой водительских прав. Сумку собирал муж. Наверное, он решил, что в них нет необходимости, — отвечаю я.
А сама думаю о том, что моя сумочка и кошелёк оставались в машине у похитителей, а сегодня оказались у меня.
Выходит, Серёжа нашёл мою сумочку вчера и ничего не сказал мне? Нашёл похитителей?
— Что стало с машиной? Машина принадлежала вам?
Я глупо смотрю на психолога. Перед глазами встаёт смазанная картинка из прошлого."
"Ливень. Раскаты грома. Лобовое стекло заливает потоками дождевой воды.
Дороги почти не видно.
Удар и скрежет. Тишина.
А потом я очнулась в больнице, узнав, что пока я лежала без сознания, моих родителей уже похоронили.
Рядом был только Серёжа.
— Вопрос с разбитой машиной решал муж. Я не интересовалась. Мне было неприятно.
Я вижу по лицу психолога, что она хочет задать ещё один вопрос. Но я резко встаю.
— Извините, но я не хочу с вами больше разговаривать. Мне нужно позвонить своему мужу.
— Сергею? — зачем-то уточняет психолог.
— Да. Мне нужно позвонить Сергею, — отвечаю я, демонстративно утыкаясь в телефон.
— Хорошо. Не буду вас утомлять. Всего хорошего, Ирина.
— До свидания! — прощаюсь я.
Через несколько минут я выхожу из палаты, спускаясь на первый этаж. В холле вижу психолога, Наталью Андреевну. Она разговаривает со Стасом.
Эта картина заставляет меня шагнуть назад. Я разворачиваюсь и бегом поднимаюсь по ступенькам обратно.
— Извините! — обращаюсь я к дежурной медсестре на посту. — Я хотела бы поговорить со штатным психологом, Изотовой Натальей Андреевной.
