Дурная примета

Попрощавшись, отключаюсь и ослабляю воротник рубашки. Еще несколько минут бесцельно глазею на раскинувшийся подо мной город и возвращаюсь в кресло.

Все, что чувствую сейчас - нервная взбудораженность. Сумбур из мыслей и ощущений.

Я даже не понимаю, люблю ли ее на данный момент или нет. В груди бурлит коктейль из самых разных чувств. Боль, ревность, обида, гнев, разочарование…

Последнее, пожалуй, сильнее остальных. Я разочарован. И в ней, и в себе. Как можно было так просчитаться? Ведь с самого начала знал, чувствовал, все не то… не так… Все старался, сглаживал, подгонял детали, тянул лямку до последнего.

На что рассчитывал? Стерпится – слюбится?..

Ну да!  Как же!

Умнее был бы, давно бы поговорить им дал, а не пресекал все попытки Ника приблизиться к ней.

Стук в дверь обрывает мои размышления.

- Майкл, Валлиулин договоры просит, - говорит Александра, останавливаясь на пороге, - они подписаны?

Голос ровный, на лице ни капли смятения. Молодец!

- Да, вот они… - указываю глазами на синюю папку, лежащую на углу стола.

Она быстро проходит к столу, не глядя на меня, забирает ее и так же быстро выходит из кабинета.

Все-таки, обиделась.

Ближе к концу рабочего дня прошу ее сделать кофе. Обычно она приносит его без напоминания, но сегодня, видимо, «забыла».

Незаметно усмехаюсь.

Женщины… они такие женщины…

А когда я в семь часов выхожу из кабинета, застаю Александру, увлеченно клацающей ногтями по клавиатуре. Хотя не помню, чтобы давал ей срочную работу, требующую так задержаться.

- Почему еще здесь? – спрашиваю, остановившись у ее стола.

- Уже заканчиваю, - улыбается, как ни в чем не бывало, - подождешь?

- Сегодня не получиться, Саш, у меня дела.

Она поднимается из-за стола, подходит ко мне и, закинув руки на плечи, начинает льнуть кошкой. Мы не трахались уже 4 дня, Александра нервничает.

Знала бы она, с каким отчаянием я онанирую на образ своей обнаженной якобы сестры, вызвала бы мне бригаду.

- Приезжай ко мне, когда решишь все дела…

- В следующий раз, - обещаю я и отодвигаюсь, когда она начинает тянуться губами к моей шее, - Саш… нет…

- Что?.

- Прекрати… твоя помада не отстирывается…

- В смысле? – хмуриться секретарша, явно не понимая, к чему я веду.

А меня это уже достало.

- В смысле, ты портишь мои рубашки. Уже три штуки выбросил.

- Рубашки? Ты злишься из-за рубашек?..

Да ср@ть я хотел на эти рубашки! И злюсь я в первую очередь не на нее, а на себя. За то, что не подумал о том, что может чувствовать Яна, отстирывая их.