Два красавчика и Я

Внимательно смотрит.

— Анна, я не слепой и не дурак. Ты ведешь себя странно. Что у тебя случилось?

Я хлопаю невинно глазами.

— Ничего. Все в порядке.

— Поэтому ты таскаешь странные шмотки, сидишь, уставившись в пространство, и, кажется, избегаешь меня?

— Вам так кажется…

Марк приподнимает брови.

— Кажется? Анна, все же, дай я попробую угадать: это все из-за вчерашнего поцелуя?

Пффф! Много чести какому-то лёгонькому соприкосновению губами. Это все из-за информации от твоего брата, придурок. Вслух я говорю, конечно же, другое.

— Марк Яковлевич, ээм… мы могли бы забыть вчерашнее происшествие и больше не упоминать его? Если честно, у меня просто болит живот… — и, глядя ему в глаза, добавляю, — ну, если вы понимаете… о чем я.

Брови начальника поднимаются еще выше.

— Происшествие? Ммм…Хорошо, назовем поцелуй происшествием, — он усмехается, — я прислушаюсь к вашей просьбе, Анна и забуду о нем. Теперь вернемся к работе. В ватсапп я скинул свою рабочую почту. Пожалуйста, разберите ее так, чтобы мне было удобно.

Выполняйте.

Он резко разворачивается и садится в свое кресло, утыкаясь в монитор.

Я мысленно фыркаю. Смотрите-ка, какой резкий переход от «ты» до «вы». Видимо, задело.

— Хорошо, Марк Яковлевич, — я поднимаюсь и направляюсь к двери.

— К шести, пожалуйста, приготовьте мне кофе, Анна, — доносится до меня.

Да пожалуйста! Я закрываю дверь, даже не удостоив начальника ответом. Потом возвращаюсь на свое рабочее место и приступаю к заданию.

Без двадцати шесть я выхожу из офиса.

Надо бы напомнить Марку про неоплаченные чеки, которых скопилось уже чертова туча. Кормить начальника на свои кровные в мои планы не входит."

"Сумочка внезапно вибрирует. Я резко останавливаюсь, и уже было тянусь к молнии, как неожиданно раздается визг тормозов.

Я растерянно поднимаю голову, замерев.

Да что ж мне так не везет?

Передо мной тормозит мотоцикл. Я понимаю, в чем была моя ошибка — полезла за телефоном посреди дороги, погрузившись в мысли! Боже, ну не идиотка ли?!

Мотоцикл выглядит хищно и дорого.

Еще более круто смотрится всадник… хм, простите, мотоциклист — в черной мотоциклетной защите и черном шлеме. Стекло которого он поднимает и из-под него на меня зыркают темные глаза.

— Ты совсем кретинка? — интересуется мотоциклист.

Я отмираю.

— Простите, я…

— Отойди с дороги!

Я послушно делаю несколько шагов вперед, уступая. Человек в черном опускает стекло и стартует вперед. Кажется, на парковку отеля.

Надеюсь, мы с ним не пересечемся.