Две полоски для мажора

И прежде чем нажать кнопку звонка квартиры Марка, мне на секунду кажется, что оттуда я слышу шум.

Мгновения с момента мелодичной трели и распахнутой перед собой двери я просто не дышу.

А потом вообще впадаю в ступор, когда с порога квартиры на меня смотрит совершенно незнакомый парень.

Высокий, коротко стриженный блондин, раскаченный до того, что футболка едва не лезет по швам с интересом оглядывает меня с головы до ног. И мне кажется, что почему-то он быстро понимает кто я...

— Лика? А ты чего здесь? Я думал, ты уже не появишься? — парень изумленно вскидывает брови.

И я не знаю, что ему ответить. Мнусь перед незнакомцем, слушая, как из недр квартиры слышатся не только приглушенные басы музыки, но и голоса. Мужские... Женские... И смех. Открытый. Грудной. Очень и очень знакомый.

— Тебе позвать Марка? — блондин ведет себя как ни в чем не бывало и жестом приглашает в квартиру. — Проходи.

Но я не могу сдвинуться с места. Стою перед дверью, как в болоте повязшая. Я не понимаю, что происходит.

И только появление самого Громова на пороге своей квартиры подталкивает ко мне призрачные крупицы осознания происходящего.

Заметив меня, черные глаза сначала испуганно распахиваются, а потом лицо Марка тут же приобретает невозмутимый вид.

— Ден, иди. Я сейчас, — бросает он блондину через плечо и, сделав шаг вперед, оттесняет меня от дверей квартиры, закрывая ее за своей спиной."

"Я послушно отступаю в подъезд и хаотично скольжу взглядом по Марку.

— Лика, ты зачем здесь? — опершись спиной о закрытую дверь, Марк прячет ладони в карманы штанов.

Интонация его голоса и какой-то отстраненный взгляд заставляют меня поежится.

— Марк, я пытаюсь тебе дозвониться уже два дня, — лепечу не своим голосом, а взглядом буквально поглощаю каждое движение Громова, его мимику.

До саднящего ощущения в груди хочу понять: что не так? И почему то мне кажется, что все. Передо мной просто не тот Марк, который жег меня глазами и целовал мое тело так, что я забывала, как меня вообще зовут...

— А может, так и задумано? — вздохнув, он вяло пожимает плечами. И смотрит как сквозь меня.

— Не понимаю... — Нервно тереблю манжеты своей ветровки, натягивая их на костяшки заледеневших пальцев.