Почему-то вместо радости за обретение истинной любви, я не могла отделаться от мысли, что у того видного лорда, наверняка, была дама сердца. И вот какого будет ей вскоре узнать, что она ему не нужна, а все из-за булыжника в небе?"
"Хотела бы я встретить вот так случайно истинную пару? Возможно… ведь это была какая-никакая, но гарантия верности и того, что мужчина не поступит со мной подобно Раймонду. Пожалуй, только из-за этого можно было принять эту странную лунную связь. Потому как с доверием к мужчинам у меня явные теперь проблемы.
Я была не готова ранить себя снова. А значит, надо сразу на корню пресечь все поползновения лорда Краспери. Еще одной боли, не дай боже, я уже не перенесу. Лучше сразу лишить себя малейшего шанса на возникновение симпатии и чувств. Хотя с первым и почти вторым у меня уже возникли проблемы. Неясная тяга к этому строгому и опасного мужчине пугала. Оборотням я не доверяла. А потом я вспомнила, что я иномирянка и, скорее всего, пары для меня просто не существует в этом мире.
Я остановила машину около булочной. Купила там десять сладких пирогов и попросила упаковать все в пергамент. А потом поехала в дом сирот, который все равно собиралась посетить, но откладывала это.
Возвращалась я много позже домой, ведь и меня усадили пить чай в большом и шумном детском коллективе.
Не думала, что возвращаясь застану недовольного Берга… в окружении благоухающего палисадника. Ведь именно на это стала похожа наша стойка администрации.
Я попыталась закрыть дверь и сбежать, но властное
— Как это понимать?! — меня остановило.
— Эм-м-м! Вы о чем?
— Что это за горшки с цветами?
— Вы о фарфоровых вазах? — моргнула я и снова посмотрела на стойку регистрации. Вазы, коих насчитала пять штук, были выполнены в едином стиле. И каждая из них была до отказа наполнена душистыми цветами. Желтыми пионами, орхидеями, розами и ирисами.
— Какого хрена у меня тут организовался цветник?! — негодовал Берг.
— Но ведь красиво же?
— Вот и забирай все это… великолепие в свою комнату!
— У вас аллергия? Почему красные глаза?
— У меня психоз! Я не узнаю собственный постоялый двор! Этот какой-то бабский салон!
— У нас спа-отель, — почти обиделась я.
— Это хорошо, что ты понимаешь. А еще я не почтальон и не доставщик.
— Разуется, нет, Берг.
— Так почему я себя именно им и ощущаю? — оборотень шлепнул нечто, завернутое в сиреневую с перламутровым отливом бумагу, на едва ли свободное место за стойкой регистрации.
