Эффект домино. Падение

Может, он немой?

Захожу в туалет и, достав мобильник, включаю его в надежде, что он сейчас ответит на мои вопросы, но вместо этого на дисплее появляется значок отсутствующей сим-карты. Что за чушь? Зачем мне телефон, если по нему даже связаться ни с кем нельзя? Может, симка выпала из слота?

Чувствую себя секретным агентом из кино, когда вставляю сим-карту, и жду, что сейчас придёт какое-нибудь сообщение. Ага, как же! Мне никто не звонит и не пишет. Список контактов тоже пуст, а на память я не помню ни одного номера, кроме 911.

Как ни крути, не думаю, что обращаться в полицию сейчас разумное решение. Мне нужно убедиться в своей безопасности и как следует подумать. Но сделать это придётся уже не здесь, потому что снаружи раздаётся нетерпеливый стук в дверь, вынуждающий меня поторопиться.

Без долгих раздумий вытаскиваю из сумки джинсы с футболкой. В пустыне вечерами очень холодно даже летом, поэтому быстро переодеваюсь, подмечая стопроцентное попадание в мой размер. Собираю волосы в пучок и надеваю бейсболку.

Не знаю, что это за шпионский набор, но эти вещи здесь явно не просто так. Снова рассматриваю ключ, поворачивая его под разными углами. Сама не понимаю, что я там могу увидеть, но чем чёрт не шутит? Вдруг послание? Смешно. Обычный металлический ключ. Кидаю его обратно, так и не разгадав эту загадку, и выхожу из туалета, чуть не сталкиваясь с девушкой.

Она опирается одной ногой на стену позади неё, в уголках глаз — жирные стрелки, во рту зажжённая сигарета, а на голове — хаос, будто её волосами сейчас подметали полы.

— Долго будешь пялиться? Или я тебя заинтересовала? — Сделав последнюю затяжку, она кидает её прямо на пол и тушит ногой.

Ничего не отвечая этой, судя по всему, проститутке, иду к стойке, чтобы всё-таки купить кофе. Несмотря на местных негостеприимных обитателей, здесь хотя бы теплее, чем на улице.

Бородач молча принимает заказ, и мои надежды на глоток вкусного кофе рассыпаются в прах, когда я вижу, что он высыпает пакетик быстрорастворимого напитка в одноразовый стакан и, залив кипятком, передаёт мне.

Всё так же молча. Не Юма, а Зомбилэнд, ей Богу. Сев за столик у окна, делаю глоток этого отвратительного пойла и снова достаю телефон в надежде увидеть заветное входящее SMS. Ничего.

Зато всё моё внимание привлекает выпуск новостей по телевизору, висящему на стене за спиной «бармена». Десятки пожарных носятся вокруг пылающей машины, недалеко от которой в чёрном мешке лежит, по всей-видимости, труп.