Ещё один человек

Из идеально сложенной картинки вдруг вылетел пазл, и обратно ну никак не вставлялся, хоть кувалдой лупи. Что, очередная уловка? Господи, ну зачем?! Что, двум десяткам здоровых вооруженных мужиков сложно пристрелить замотанную девку? Надо так издеваться?! Ну, какого хрена?

— Что… что вы от меня еще хотите?! — Даша почти кричала, разом охрипнув — что, вам машины мало? Еще что-то надо?

— Да что с вами такое?! Вы здоровы?

— Да конечно! Я же с курорта! Второй день мечусь по городу, еле успела уйти от ваших, чистильщиков, и радуйтесь — попалась вам, так какого хрена вы еще издеваетесь?!

— Как… Какие чистильщики? Вы о чем?

— Ой, ну не стройте из себя.

Еще расскажите мне, что никто в город не ездит на зачистки — а сейчас мне — ага, кофейку с марципанами предложите, и теплую квартирку. И я поверю.

— Девушка… ну я прям не знаю… У вас в мозгах какой-то винегрет, право слово… Я понимаю, вы натерпелись, переутомились… но успокойтесь, и объясните — какие зачистки, о чем вы?

— О чем? О том, что ваши приезжают на броне, и зачищают, все что шевелится.

Чтобы заразу не разносили. И не говорите мне, что «показалось». Я еле успела уйти, когда стали промзону чистить…

Ооооо!.. — Подполковник шлепнул себя по лбу, провел ладонью по лицу, словно стирая что-то — Не, определенно, надо было, как началось — прокатиться и перестрелять всех журналистов…в голову. Де-ву-шка! Послушайте! Никто. Никого. НЕ! За-чи-ща-ет! Отстреливают толь-ко! Зом-би! Зачищают от них торговые центры, склады и прочее, вывозят ценное в безопасные места, где собираются выжившие.

Ну, кто, кто Вам сказал, что зачищают, «чтобы заразу не разносили», а?!

— … Но… я же сама… — Даша осеклась. И вправду… откуда она это взяла? Да, в промзоне было много стрельбы… но был ли там кто живой, кроме нее? … Господи… так это же получается… Она посмотрела в глаза усатому. В глазах у того промелькнуло что-то такое, отчего захотелось поверить… и, собственно — это единственное, что оставалось делать.

— Так значит… вы не… не…

Усатый медленно помотал головой, все так же глядя в глаза. И она поверила.

Разжав занемевшую кисть, выпустив рукоятку пистолета, Даша вытащила руку из-за пазухи, и устало села на подножку Урала.

А потом не выдержала, и все-таки расплакалась.

ЗиЛ стотридцатый, коротенький, был не новый. Далеко не новый. Ну, не в сказке, кто же даст хороший… Предлагали какой-то пикапчик-джип, но Даша отказалась. Нет уж, размер имеет значение.