Гладиатор. Возвращение

И пока машина выезжает на оживлённую улицу, обмениваюсь ещё парой пустых фраз с Валерией и прощаюсь.

- Ты звони, если что, - произносит напоследок сестра Стаса. - Придумаем что-нибудь с жильём. Я не забыла, что обещала.

- Спасибо, Лер, - отключаюсь я, потому что на второй линии у меня наконец-то Лорка.

- Ты какими судьбами? - брякает она вместо приветствия и непривычно невнятно картавит: - Не пугайся, у меня ещё замолозка не отошла, говолю плохо.

- Ларис, скажи, где мне Берга найти, - я её не прошу, я практически умоляю.

- А я думала ты за вещами, - удивляется она. - Так их как лаз Белг и заблал, твои вещи. А потом мы больше и не виделись.

- И не созванивались? Он номер, может, поменял? - и то, что вещи мои забрал, я удивлена, но пока не до этого."

"- Ничего он не менял. Созванивались палу недель назад по какому-то незначительному поводу. Даже не помню, что он и сплашивал, - ещё и шепелявит она. - Хлень какую-то. А, вспомнила: не нужны ли мне клолики, плости господи.

Если бы я не сидела, то сейчас присесть было бы самое время. У меня даже слов нет. Я открываю и закрываю рот, но так ничего и не могу сказать. Пушистиков - в добрые руки? Его любимых рыжиков? К горлу подступает комок. Я даже не могу представить, что могло заставить его с ними расстаться. Если только он собрался уезжать. И надолго.

- А где он сейчас может жить? - всё же выдавливаю я из себя.

- А где он до этого жил? Я не знаю. В гостях у него не была.

- Ясно, - со страшным звоном, с которым рушатся, наверно, хрустальные замки, разбивается моя последняя надежда. - Если вдруг он выйдет с тобой на связь, позвони мне, хорошо?

- Конечно, - легко соглашается Лорка и продолжает беззаботно лепетать: - Ты-то надолго? Сама жить где будешь? Как вообще съездила?

- Лор, давай всё потом, - и уже не слышу, что она мне отвечает. Мысли мечутся. В голове такой кавардак, как в неубранном доме - не знаю за что хвататься.

- Ну?! - выводит меня из ступора Славкин голос.

- Я не знаю, где его искать, - смотрю на потухший экран телефона. И ощущение, что я сама только что так же потухла.

- Значит, забей. Всё, успокойся, - трясёт он меня за руку, как тряпичную куклу. - Сам найдётся. Проспится, может. Протрезвеет. Вернётся. Объявится. Куда мы едем? В общагу? Можем поехать ко мне. Места хватит...

Я киваю автоматически, скорее подчиняясь его интонациям, чем словам, которые не осознаю.