Хочу тебя напрокат

— Ты не знаешь, сколько от неё проблем, — мрачно выдаёт Бекетов. — Ну что, Анна-Мария, усвоила урок?!

Девушка быстро-быстро кивает. Бекетов лёгким рывком помогает ей выбраться из багажника и развязывает кляп.

— Пить хочу! — выпаливает сходу пересохшим голосом.

Отхожу и наблюдаю за происходящим со стороны. Мне это не нравится. Но в дела Бекетова лезть не стоит. Иначе прихлопнет так, что никто не узнает, что тебя убили. Скажут, просто кусок крыши на голову упал. Случайно.

— Держи!

Бекетов протягивает девушке бутылку.

— И я не Анна-Мария. Я Марианна.

— Пей. Захлопывай рот и садись на заднее сиденье. Будь тихой, как мышь!

Девушка делает несколько крупных глотков, пьёт жадно, даже струйка воды по подбородку стекает. Потом внезапно швыряет тяжёлую бутылку в лицо Бекетова и срывается с места.

Челюсть до самой земли отвисает.

— Вот сука. В нос ударила и мой жилет водой залила! — отряхивается знакомый.

— Нифига себе скорость! — смотрю вслед беглянке. — Атлетка, что ли?

— Я же говорил, проблема! — фыркает Бекетов, неспеша доставая пистолет.

— Стой! — хватаю приятеля за плечо. — Ты не пристрелишь её? Совсем же девчонка! Сколько ей?!

— Восемнадцать. Полных. Лет… — провожает взглядом стремительно удаляющуюся фигурку.

— Так что за дела с ней?

— Ничего. Я долг из её папаши выбить хотел. Он копыта откинул, не успел заплатить за заказ. Я приехал к их семейке. Она мне навязалась.

— То есть, как это, навязалась?! На тебя непохоже…

— Там обстоятельства. Тем более, Анна-маленькая брехливая сучка-Мария, сказала, что знает, где её папаня денежки на чёрный день хранит.

— Соврала?!

— Спиздела, как нефиг делать. Причём, правдоподобно очень. Я купился, — говорит недовольно. — Говорю же, проблема.

Бекетов вытягивает руку с пистолетом и стреляет.

По левую сторону от девушки. Та бросается в противоположную сторону. Снова выстрел.

Бекетов отличный стрелок. У него орлиное зрение и твёрдая рука.

— Следующий выстрел будет в спину. Марш назад! — говорит негромко.

Девушка замирает на месте без движения.

— Набегалась? — холодно интересуется Бекетов, когда девушка, тяжело дыша, замирает возле автомобиля. Небрежно двигает дулом в сторону багажника авто. — Полезай.

— Может быть, я на заднее сяду? Как мышка? — умоляюще смотрит на Бекетова.

От такого проникновенного, подёрнутого слезами взгляда у любого бы сердце дрогнуло. Но только не у Бекетова.

— Полезай. Тряпку в рот.