У меня до сих пор живет внутри легкое напряжение, касающееся наших отношений и взаимодействия в институте. Я боялась, что он сделает что-то очень странное и компроментирующее, но до этого момента он вел себя отстраненно.
— Во-вторых, собираешься пойти летом работать официанткой?
— Что? — мои брови хмурятся, как только он задает этот вопрос. Откуда он это узнал - неважно, потому что мы с Аленой сегодня действительно обсуждали подработку в коридоре по пути на пару. Мог услышать случайно. Но с чего он завел эту тему, меня удивляет.
—Мне нужны деньги, так что да.
Потому что, черт побери, летом родители мне начисто убирают обеспечение, считая, что раз я не хожу в институт - то деньги мне и не нужны. Дома еда есть, во что одеться есть - и того достаточно. В прошлом году я раздавала листовки, клеила объявления, но получала за это копейки. Это была моя первая попытка самостоятельно найти работу. Тогда я вообще не разбиралась в жизни и способах заработка, так что в этом году я собиралась стать умнее и найти более приличную подработку.
Но, похоже, профессора мой ответ не приводит в восторг. Его скептически приподнявшаяся бровь позволяет угадать его мысли о моем будущем месте работы.
— Почему не стриптизершей? — интересуется он так, будто бы это обычный вопрос, а я резко выдыхаю.
— Что за вопрос?
— Просто там явно больше платят.
— И? Я не собираюсь раздеваться за деньги.
— Что тебя останавливает? — он сверлит меня все тем же взглядом, в глубине которого я вижу легкое презрение, что ли.
Удивительно, но только этот психопат может так смотреть на человека, которому предлагал встречаться. — Особо разницы не вижу. Что здесь, что там удовлетворяешь людей за чаевые.
Он делает паузу, пока я перевариваю его слова.
— И твое образование нигде не нужно.
Я закрываю глаза. Господи, он точно ненормальный.
— Это летняя подработка. — мысленно выдохнув, произношу я. — По профилю меня никто не возьмет на работу на три месяца. Так что я выбрала вариант, где платят нормальные деньги и за них не приходится раздеваться.
"
"Его выражение глаз становится не лучше, чем у дохлой рыбы от моего ответа.
— Ты ведь могла спросить про работу у меня, Цветкова.
— Устроите продавцом в ваш секс-шоп? — фыркаю я. — Спасибо. Что-то мне неохота, да и чаевых там не дождешься.
У психопата мелькает легкая улыбка.
— Нет. Поехали, Цветкова.
— Куда? — настороженно спрашиваю я.
— Ну, подкину тебя домой.
— Я сама могу добраться.
— Цветкова, поехали.
— Я не хочу.
