Вадим мил и ласков, о вчерашнем происшествии не заговаривает. Мы остаемся ночевать, к вечеру возвращаемся. Я брожу по гостиной, не находя себя места.
Следующие три дня я встаю очень рано, пока Вадим еще спит. Готовлю, поднимаюсь на второй этаж и сижу там до возвращения мужа с работы.
Точно по молчаливому уговору, по вечерам Стас из своей комнаты не показывается. Мы, как боксеры, сидим по разным углам ринга, готовые сойтись по сигналу в последнем раунде. На четвертый день я мучаюсь головной болью, приходится спуститься вниз за таблетками.
На кухне Серега зевает от тоски.
– Привет, – говорит он.
– Привет. Есть будешь?
– Неплохо бы.
Мы сидим за столом напротив друг друга. Мне хочется спросить, где Стас. Я пью чай и разглядываю стену напротив.
– Тебе никуда не надо? – спрашивает Сергей. – Задолбался здесь сидеть.
– Поехали на речку, – киваю я.
Возвращаемся часов в восемь. Неподалеку от дома я вижу машину Стаса, Серега притормаживает, тоже заметив «БМВ». Через мгновение появляется Стас, выходит из кафе под руку с длинноногой девицей в короткой юбке.
Я поспешно отворачиваюсь.
– Это его подруга? – слышу я свой голос."
"– Должно быть, шлюха, – отвечает Сергей. – Хотя, может, и подруга.
Я боюсь повернуть голову, боюсь увидеть Стаса. Мысль о том, что через несколько минут я окажусь в доме, где меня ждет муж, просто невыносима.
– Прокатимся по городу, – предлагаю я.
Сергей пожимает плечами. Мы бесцельно кружим по улицам. Звонит Вадим, я скороговоркой сообщаю, что вернусь позднее.
Перед глазами стоит Стас с длинноногой девицей. Я стискиваю зубы, мне хочется орать, что-нибудь разбить.
– Можно, я сяду за руль? – прошу я. Мы с Серегой меняемся местами. Машина стрелой летит по городу.
– Куда ты так несешься? – ворчит Сергей.
Еще через несколько минут я понимаю, что моя жизнь вступила в какую-то черную фазу: не жизнь, а пьеса абсурда. Мы выезжаем на объездную, впереди крутой поворот, я сбрасываю скорость до шестидесяти километров. До сих пор не могу понять, откуда он взялся.
Только когда вхожу в поворот, вижу силуэт справа. Я успеваю вывернуть руль, но удара избежать не удается.
– Твою мать! – орет Серега, я вижу в зеркало тело человека на обочине. – Сматываемся, пока никто не видел! – Лицо у Сереги бледное, руки дрожат. Должно быть, я выгляжу не лучше. – Какого хрена ты тормозишь?
– Мы не можем уехать, – твердо говорю я.
– Спятила? Сматываемся. – Я сдаю назад, Серега перехватывает мою руку.
