Я (не) продаюсь

-Извинись сейчас же! - громче, в ушах нарастающим эхом отдаётся.

Словно лавина сходит в горах. Душа покрывается инеем, сознание заметает.

-Да- пошёл-ты- да- пошёл-ты- да- пошёл-ты! - выплёвываю ему в лицо.

Тигран отшатывается как от удара, последнее "ты" ему уже в спину летит. Хлопает дверью так, что джип шатается.

Сижу - стучу зубами, слёзы высохли... Смотрю, как Керефов нервно курит на обочине. Мысли рвутся на ошмётки. Ничего не соображаю, но почему-то стало легче. Через две сигареты Тигран возвращается.

-Домой меня отвези,- сиплю еле слышно.

-Нет, блять, в ресторан поедем,- кривится с сарказмом Керефов, заводя автомобиль.

-Нет, в мою квартиру,- уточняю.

Быстрый взгляд полосует лезвием мой профиль. Ничего не говорит. Молча едем. Включает радио. Наверно, чтобы моё неровное сопение не слышать. Раздражает его. Отворачиваюсь к окну. Дышать тяжело, воздух плотный как в бане из-за невысказанных слов и густого обволакивающего гнева. В носу начинает вновь противно щипать, когда понимаю, что он действительно едет в мой район.

Вот так просто. Даже уговаривать не стал. Ненавижу. Кусаю губы, щеки, чтобы снова не расплакаться. Стараюсь не думать. Пустота в мыслях хоть как-то спасает. Дотянуть бы до дома с достоинством. Тигран становится на аварийку у моего подъезда, остервенело трёт ладонями лицо.

-Ключи то есть с собой, беда?- хрипло, почти насмешливо спрашивает Керефов.

Киваю и молча выползаю из салона.

Захожу домой в каком-то полусне. Все мои чувства остались там, в машине. С ним. Ничего нет.

Я обижена? Уже не очень. И правда, как дура себя повела. Да, сестра Тиграна меня спровоцировала, но первое впечатление два раза не произведешь, и мой шанс показать себя в выгодном свете безвозвратно упущен. Это у Зурабы просто случилась истерика при родственниках. Некрасиво, но с кем не бывает. А я так наверно и останусь для них русской, как там Тигран сказал, базарной хабалкой. Навсегда. Особенно для мужчин. Они же не слышали ничего. И Тигран не слышал...

Жалею ли я? Копаюсь в себе, ставя чайник и насыпая растворимый кофе в любимую кружку с Эриком Картманом.

Нет, не жалею. О том, что вино плеснула, не жалею. Так ей и надо, в конце концов. Жалею только, что Тиграна на три буквы послала - надо было " да пошёл ты" ограничиться. Это всё- таки был перебор. Понятно, почему его так заколотило.

Переживаю ли я, что он не простит? Сыплю две ложки сахара в кофе, заглядываю в тоскливо- пустой холодильник. Так он ведь уже простил. Ну...насколько я его знаю.