Идеальные разведенные

Я хочу домой, именно в эту секунду я хочу побыть одна, обнявшись с подушкой или заклятым унитазом, но дома.

— Это был Леон? — не унимается подруга, терзая мои нервы. — Или тот парень из ресторана?

Мои глаза округляются, а к щекам приливает красная краска. Я не из робких, но последняя выданная Сашей фраза задевает.

Я чувствую себя грязной.

Как? Как она могла такое подумать? Что сразу после развода я пущусь во все тяжкие? Я не ханжа, но даже для меня это неприемлемо.

Закрываю лицо руками и кручу головой.

Сашка хороший психотерапевт, и считать мою реакцию для нее не составит особого труда. Наверное, именно поэтому она придвигается близко ко мне и обнимает за плечи одной рукой:

— Прости, — шепчет подруга.

Мы молчим и слушаем тихое сопение малышки. Где-то за дверью слышатся голоса, смех, шум воды и звон посуды.

Во мне что-то тоже начинает звенеть тонкими колокольными переливами, рождественскими бубенчиками.

Так зарождается надежда, которой я не имею права поддаваться, выпускать из шкатулки, плотно закрытой неудачами и разочарованиями.

Черт побрал бы тебя, Сашка!

— Ты же знаешь, что я не могу забеременеть, — уговариваю то ли себя, то ли Филатову.

— Никогда в это не верила и не поверю, — хмыкает подруга.

Она слишком наивна, а я прозаична.

— Мне пора. Я тебя искала, чтобы попрощаться, — встаю с дивана и смотрю сверху вниз на Сашу.

Не хочу продолжать этот разговор.

Слишком опасный и болезненный.

— Подожди минутку, — подруга вскакивает в след за мной и сует мне в руки малышку.

Механически принимаю ребенка и наблюдаю, как Сашкины пятки скрываются за дверью.

И что мне делать с этой ПрЫнцессой?

Сажусь на место Филатовой в кресло и укладываю на колени ребенка, а в ладошке держу маленькую головку в желтенькой шапочке.

Разглядываю: редкие реснички подрагивают, а ее слегка сморщенная розовая кожа такая нежная, что я не могу устоять и провожу указательным пальцем по ее милому личику.

Усмехаюсь, когда в очередной раз убеждаюсь, что Юляшка — папина доча. По всем параметрам!

— Ну привет, будущая пловчиха!

Малышка смешно морщит носик и начинает кукситься.

— О-о-о, не ругайся! Это твой папаша так сказал, а не я! — еще не хватало, чтобы ребенок зашелся в истерике, когда я тут совершенно одна и панически не знаю, что делать.