— А мне нравится моя борода. Вот и проанализируй почему я должен тебе уступать в этом вопросе, если ты не хочешь исполнить мое желание.
— Это разные вещи!
— Одинаковые.
— Забирай свою бритву и хватит сидеть здесь полуголым, — кидаю бритву, вот только Глеб никак не реагирует на мой бросок. — У вас плохая реакция, Глеб Александрович, детей не будет. А знаешь, вообще-то не мудрено, с такой-то выбранной супругой, — окидываю взглядом свои ноги. — Может стоит еще одуматься, детей-то надо родить.
— Не беспокойся за меня, Соня, мне не нужны больше дети.
— В смысле больше? У тебя есть дети? — скрыть любопытство и шок не удалось совсем.
— Да, у меня есть дочь, — как ни в чем не бывало бросает Глеб и встает с места. — Пойду все же приму душ.
Сказать, что я в шоке — ничего не сказать. Не знаю почему, но на душе стало как-то… неприятно. Дочь. А где ее мать? Сколько ей вообще лет? А ведь, по сути, я ничего не знаю о Глебе. В очередной раз за последние полчаса стало не по себе. И холодно, черт возьми.
Чего я, дура такая, не попросила перенести меня на кровать или хотя бы подать мне покрывало?
Дочь… трындец, представляю какая там может быть интеллектуалка-зануда. Она же меня со свету сживет, если я все же попаду в дом Бестужева. А может она еще маленькая и не успела нахвататься от папаши? Нет, даже, если там какая-нибудь шестилетка, то я все равно буду выглядеть особой с выраженной интеллектуальной недоразвитостью.
— А вот душ у тебя, Соня, вполне удобный.
Я оценил, — резко поворачиваюсь на голос Бестужева. Сглатываю, осознавая, что он в одном полотенце вокруг бедер. Вот спрашивается на фига?!"
"— Сколько лет твоей дочери? — отворачиваюсь, как только краем глаза замечаю, что Бестужев скидывает с себя полотенце. Ну сейчас мне еще голым его здесь не хватало!
— Шесть, — трындец, уже точно нахваталась от папаши. Мне реально капец.
— А где она сейчас?
— С моей бабушкой.
— У тебя еще и бабушка есть? — резко поворачиваюсь, наблюдая за тем, как Глеб идет ко мне.
Одет и на том спасибо. Правда, снова непривычно видеть его в такой домашней одежде.
— Да, есть. Пережила своих двух детей. Так бывает, — садится около меня и протягивает мне мобильник. Не мой. — Последняя фотография в галерее. Свежая.
— Твоей дочки?
— Да.
Нехотя провожу пальцем по экрану. Нет, ну правда, чего я там так боюсь увидеть?
— Я не вижу галерею, — растерянно бросаю я, осознавая, что от страха ничего не замечаю.
