Искуситель

– Ну что же ты так, Дерек?

Я шагаю ему навстречу, хватаю за ворот рубашки и с легкостью отрываю от пола, с силой впечатываю в стену – так, что у пацана аж дыхание перехватывает и спину от лопаток до поясницы прошивает острой болью.

– Я рассчитывал, что ты будешь стенать до последнего. Ползать передо мной на коленях. Где твой норов, Дерек? Ты ведь так в себе уверен, даже сейчас подумываешь, будто сможешь уйти целым и невредимым. Давно галлюцинации пытались сломать тебе позвоночник?

Но он не успевает и рта открыть.

Я со смехом отбрасываю его в сторону, как тряпичную куклу. Сгруппироваться Дерек не может – в спине не согнуться, и он лишь прикрывает голову руками и кое-как сгибает ноги в коленях. На затылке набухает болезненная шишка, когда он влетает в платяной шкаф, сверху валятся вешалки с упакованной в чехол спортивной формой, металлическая штанга бьет его по лбу.

– Ты мог бы спасти свою жизнь.

Я опускаюсь перед ним на корточки, демонстративно прикуриваю сигарету от проскользнувшего между когтистыми пальцами языка пламени.

Спасибо смертным, что придумали эту дрянь. Спасибо Сильвии за идиотскую привычку.

Черт, детка, проваливай из моей головы. Сегодня я демон, а не твоя ручная собачонка.

– Что ты готов отдать взамен за свое никчемное существование, Дерек? Деньги из сейфа? Дом? Титул президента курса? Место в национальной футбольной команде, которого добился в своих тщеславных фантазиях?

– И что, спасут меня деньги? – с хриплым смешком тянет Дерек.

Звучит он тихо, жалко и до смешного слабо.

На моем лице буквально написано, как я разочарован. В этом я уверен. И, прежде чем отбросить в сторону тлеющую сигарету, я прикрываю глаза и медленно качаю головой. А ведь так хотелось немного повеселиться с мальчишкой. Ушел век смертных, готовых на все ради собственной жизни, – с ребят вроде Дерека и впрямь не взять ничего, кроме денег. Эмоции его пресные, вкуса у них нет: примитивный страх, глупая паника.

Парнишка даже сейчас гадает, как потом скажет отцу, что придется поменять паркет.

Там ведь остались следы от сигареты. Никак, Дерек. И я криво ухмыляюсь себе под нос.

Опускаю ладонь ему на грудь и с улыбкой погружаю когтистую ладонь все глубже в плоть. До самого сердца. Маленького, скользкого сердца Дерека Уилсона. И что нашла в нем Сильвия? Он и одного ее желания не стоит. Кровь струится по бледной коже мальчишки, заливает дорогой бомбер и когда-то белую футболку, стекает на пол.