Искуситель

Может быть, кое-что общее с ангелом Мертаэлем у нас все-таки есть. Но я намерен от этого избавиться.

Квартира Дерека Уилсона находится всего в паре кварталов от величественного здания колледжа «Хейлис». Расположенная на двадцать втором этаже одного из небоскребов, частенько она пустует днями, а то и неделями – Дерек появляется дома лишь когда устает от бесконечной череды ночевок у товарищей по команде, шумных вечеринок и тусовок в кампусе. Возвращаться к себе он не любит – здесь пусто, стоит отчетливый запах пыли и новой мебели, а в ванной время от времени несет сыростью.

Остановившись перед зеркалом в холле, Дерек поглядывает на аккуратно зачесанные назад волосы, бомбер в цветах колледжа с иголочки – любуется собой, и я слышу буквально каждую мысль в его голове. О том, как он хорош, как прекрасен. Как легко ему обвести вокруг пальца глупых девчонок вроде Хейли и Морган.

Сколько спеси для глупого мальчишки. Как долго ты продержишься, прежде чем я тебя достану, пять минут?

Дерек едва ли стоит и волоса на голове малышки Сильвии.

Но так даже лучше. Пусть мальчишка думает, будто все в порядке. Будто я не слежу за ним добрых минут пять.

Что ж, если ты торопишься спуститься в Ад, Дерек, это всегда можно устроить.

И я с удовольствием щелкаю пальцами, прежде чем материализоваться в полупустой гостиной. В последний раз провожая взглядом слоган, Дерек разворачивается, да так и замирает, сделав лишь пару шагов в сторону кухни.

– Отличный вечер, правда? – улыбаюсь я бедняге.

Несколько секунд мальчишке кажется, будто он смотрится в кривое зеркало.

Слишком уж мы с ним похожи, только вот ему не досталось ни капли мозгов – все ушло в мускулы и непомерные амбиции.

Оторопело моргнув раз, другой, Дерек отступает на несколько шагов и шарит рукой за плотной занавеской у окна – в прошлом месяце он прикупил несколько новых клюшек для гольфа, да так и бросил их в зале, ни разу с тех пор не появившись в гольф-клубе. Может, повезет нащупать одну из них.

Все его мысли у меня как на ладони, и я точно знаю, что ему повезет.

Но что толку? Душа Дерека Уилсона уже принадлежит мне.

Не спасает его ни пара глубоких вдохов, ни попытки плотно зажмуриться и вспомнить, не пил ли он сегодня в пиццерии с ребятами. Я никуда не исчезну, как бы он ни старался.

– Выметайся из моего дома, – произносит он холодно. Смелый-то какой, ты только посмотри. – Сейчас же.

– С гостеприимством у смертных проблемы, – я плотоядно скалюсь, обнажая ряды острых зубов.