Все настолько стандартно, что меня аж тошнит, но вместо этого я начинаю злиться.
«Любишь?! Что же было бы, если бы ненавидел? Мне страшно представить!» - а еще я вдруг вспоминаю, какой была «до» него. Веселой, интересной, постоянно куда-то ходила, а не сидела в четырех стенах, как запертая в клетке желтая канарейка.
Может в этом и была проблема по итогу? Он сделал меня той, кто ему по факту то не нужен. И я встаю на ноги. Не ради него, ради себя.
***
Когда тонкие шпильки стучат по мраморному полу, я, если честно, сама не знаю, чего хочу добиться этим, но иду вперед.
Какая-то больная злоба и тяжесть на сердце будто толкают к красивым, двустворчатым дверям бара в отеле Астория. Люблю поэтичность и вообще всегда, когда ходила мимо него, мечтала побывать здесь, так чем не повод? Мне изменил человек, которому я верила абсолютно, так что спустить кучу денег с его кредитки — вполне нормальная, посильная плата за боль и унижение.
Захожу внутрь и немного смущаюсь. Здесь народа немного, но кое кто бросает на меня взгляды, которые немного гасят запал.
Наверно я выгляжу неподобающе для этого места? Короткое, черное платье, черные колготки, шпильки…не знаю, нормально это? На секунду даже думаю сбежать, но от мысли снова вернуться в пустую квартиру, берет какая-то паника, и я гордо вздергиваю носик. Вижу цель, не вижу препятствий, так говорят, вроде? Наверно, я хочу доказать самой себе, что во мне еще есть что-то, есть жизнь, и, присаживаясь на высокий стул, уверенно тянусь к меню.
- Могу вам что-то порекомендовать? - мягко улыбается бармен.
Черт, наверно заметил мое потерянное выражение лица, но я снова подбираюсь и мотаю головой. Нет, я сама могу выбрать и выберу, черт меня дери! Не хочу, чтобы какой-то мужик снова принимал решения! А он все ждет и смотрит так…снисходительно, мол, ага-ага, кому ты врешь, дура? Помощь не нужна? Что ты вообще сама можешь?"
"Это бесит. Наверно, он и не вкладывает такого смысла, никто ведь в действительности и не хочет меня обидеть — я это понимаю разумом, но упрямое «что-то» мечется и не дает отступить назад.
Я цепляюсь взглядом за единственное знакомое название в списке коктейлей: B-52. Помню, когда я еще ходила по клубам и барам, как-то пила его, и мне очень понравилось. Классный был вечер, день рождение моей лучшей подруги — ей исполнялось восемнадцать.
- Можно мне B-52, - уверенно киваю, откладывая меню в сторону, он скептически приподнимает бровь.
