В глазах его, правда, горит сарказм, с которым он осматривает меня, потом мой выбор коктейля, а потом переводит внимание на бармена и тихо цыкает.
- Тормози.
- Слово клиента — закон, - отвечает с усмешкой, а мужчина слегка закатывает глаза.
- Ага, конечно. Дай воду.
Слышу тихий смех, но как через слой плотной ваты. Алкоголь вдруг ударяет в голову так, что пальцы немеют, и я немного торможу. Мужчина это замечает, вижу улыбается, делая глоток из красивого, граненного стакана, смотрит перед собой.
- Не налегай на тяжелые коктейли, дорогая, особенно если пить не умеешь.
Совет на будущее, который, я надеюсь, ты запомнишь.
- Я сама разберусь, - говорю как можно тверже, но вызываю в нем лишь искренний смех.
- Ну да.
Замолкаем. Мне нечего сказать больше, да и как-то мысли все разом разбежались, так что я тоже отворачиваюсь и снова роняю голову на руки, хмурюсь.
- Топишь горе в вине? - вдруг спрашивает, я кошусь в его сторону, усмехаюсь.
- Скорее в тяжелых коктейлях.
- Парень бросил?
- Муж изменил.
- Бывает.
Не сомневаюсь, но не со мной. Такого со мной быть просто не может, ну никак не может, и я быстро стираю украдкой слезу — плакать точно не хочу, но что делать дальше? Я абсолютно не понимаю. Выпила, мне вроде как и легче, а вроде стократно тяжелее, еще этот…Чувствую, как смотрит на меня, бесит. Кошусь на него снова, улыбается, как кот, глаза вон горят. Кажется. Я, если честно, плохо их различаю, но могу с уверенностью сказать — пахнет от него просто потрясающе.
- Что это за духи?
- Армани.
- Классные.
- Спасибо, - слегка кивает, я снова замолкаю, но бросаю взгляд на бармена.
Тот улыбается еще шире, странно так, и это как-то напрягает. Я кусаю губу, пытаюсь мыслить разумно, но когда не выходит — выдаю.
- Вы знакомы?
- К сожалению да. Он — мой младший брат.
- Это многое объясняет…"
"Снова замолкаю, рассеяно водя пальцем по стойке бара. Я даже почти забываю о нем, как будто сознание расслаивается на несколько измерений, и я выпадаю из нашего туда, где мой муж трахает свою «классную девчонку» на красных простынях.
Почему-то в моем воображении еще кровать такая с резными ручками, как в музее или борделе. И стены красные.
«К чему бы это?» - задаюсь вопросом, на который не собираюсь искать ответ, а вместо этого задаю другой тому, кто все пялится на меня.
- Ну что?!
- Это тебе не поможет.
- Что?
- Алкоголь. Он не помогает забыть, усиливает только. Поверь мне, я знаю.
