В один из теплых, погожих дней, сказав Эйвери, что мне хочется подышать морским воздухом, я отправляюсь совсем не к морю, а в городскую библиотеку.
Войдя в это хранилище мудрости, я теряюсь. Читальный зал просто огромен. Высокие сводчатые потолки украшены великолепными фресками со сценами из жизни богов и первых правителей. По всему периметру здания от пола и до самого потолка в несколько ярусов расположены полки с книгами, добраться до которых можно по винтовой лестнице.
Окидываю беспомощным взглядом все это великое множество книг.
Как же я отыщу среди них нужную информацию?
— Светлого дня, — слышу надтреснутый старческий голос. Поворачиваю голову и вижу перед собой древнего старика в длинном одеянии. Вздрагиваю, узнав в нем старейшину из Дома драконьего древа. Но он безразлично смотрит на меня выцветшими глазами.
— Я напугал вас?
— Светлого дня. Я просто задумалась. Я здесь впервые и совершенно не понимаю, что мне дальше делать.
— Я Хранитель Мудрости, и помогу вам отыскать то, что вас интересует.
— Я бы хотела почитать что-нибудь про лорда Леонарда Морригана.
— И зачем молодой женщине нужны такие сведения?
Старец смотрит куда-то сквозь меня, и от одного его взгляда становится жутко.
— Слышала, что лорд Морриган… величайший полководец всех времен и народов, — неуверенно начинаю и вдруг мне приходит в голову вполне логичное объяснение моего желания. — Я хочу рассказывать моему будущему сыну о достойном примере для подражания, о подвигах и великих битвах.
— Похвальное желание.
Но, боюсь, что все жизнеописания лорда Морригана на драконьем языке. В источниках для людей слишком мало информации.
— Я знаю драконий. Не очень хорошо, но знаю.
— Нахаар шаар аш шалах.
Хранитель желает, чтобы на меня снизошла благодать Богини.
— Шазам, — произношу слово благодарности.
Теперь в глазах старика загорается огонек интереса, он подносит сморщенную иссушенную временем ладонь к моему животу, прикрывает веки и говорит:
— У вас необычные дети. В них древняя драконья кровь.
Покажите-ка запястье.
Сердце в груди загрохотало. Вдруг почувствует метку?
Но, чтобы не вызвать подозрений, заставляю себя успокоиться и протягиваю руку.
Старец пытливо щурится, будто стремится разглядеть невидимое.
— Хм… Метки нет. Значит, ваш супруг умер. Так?
Отвожу взгляд в сторону. Никогда не умела врать.
— Вы не обязаны отвечать. Судя, по вашей необычной внешности, вы чужеземка. Скорее всего, с севера. Позвольте вам дать совет.
