Невольно вспоминаю свою семейную жизнь и пытаюсь найти те моменты, когда я чувствовала себя как за каменной стеной. Нет таких моментов. Все свои проблемы я всегда решала сама, а если и обращалась к мужу за помощью, то получала неизменное «Оль, тебе виднее. Смотри сама»."
"Я и смотрела всегда сама. Он как-то умудрился приучить меня к мысли, что это нормально. А теперь понимаю, что ни фига не нормально. Что стена-то была, вот только сквозняк со всех сторон продувал.
С Олегом ощущения были другие. Он просто сказал, что решит мою проблему.
И все. Не стал разводить нудные речи о том, как это сделать, не стал мяться. Просто позвонил друзьям, сказал, что хорошую девочку обижают и нужна помощь. И все. Мы здесь. Я сижу на лавке, а там наверху решаются мои проблемы.
И друзья у него классные. Что Андрей, что Дима. Не стали спрашивать, что, как, зачем, а взяли и приехали. Настоящая мужская дружба — это что-то волшебное и настолько мощное, что мурашки по хребту и сердце в хлам.
Боже… Кажется, я сейчас зареву.
Растрогалась.
Телефон в моих руках оживает, но только на миг. Я лишь успеваю увидеть фото мужа на экране, прежде чем звонок обрывается.
— Мамочки, — прижимаю мобильник к груди. Фантазия рисует картины, как Игоря волокут за ноги, а он цепляется ногтями за пол, пытаясь дотянуться до трубки. Плачет. А кругом кровища и Олег демонически хохочет, поднимая над головой бензопилу.
Надеюсь, они его не убьют? Не изрубят на кусочки?
Не то что бы мне было жалко Игоря, но не хотелось, чтобы у ребят были проблемы из-за меня.
…Дверь в подъезд распахивается, и на крыльцо выходит бодрый Андрей с двумя большими мусорными пакетами.
Ну все, пиздец… Точно расчленили и теперь по частям будут выносить.
— Все хорошо? — пищу из последних сил.
— Прекрасно, — он подмигивает, — прибираемся.
Уходит, а я со стоном утыкаюсь в ладони. Это просто атас.
Куда труп-то девать? Закопать в снег? Отвезти на городскую свалку? Или может в реке утопить, и пусть плывут кишочки Игоря в дальние дали?
Опять дверь открывается.
В этот раз выходит Диман и выставляет еще несколько мешков.
— Как там?
— Все в порядке. Допиливаем.
Ну все. Допиливают… Прощай Игорь. Ты был оказался хреновым мужем, но я не желала тебе зла.
Проходит еще несколько минут, и на крыльцо вываливаются оба. И Дима, и Андрей. У каждого в руках по несколько мешков.
Что-то какой-то Игорь объёмный оказался. Вроде не жирный был, а мешков вон сколько.
— Все! — бодро рапортует Андрюха, — плацдарм очищен.
