Сует букет мне:
— Ага и до свидания, — и торопливо ретируется, буркнув под нос, — чуть не съела.
— Вы ошиблись, — выглядываю в коридор.
— Нет, — скрывается в лифтовой кабине. — Ничего я не ошибся.
Я возвращаюсь удивленная за стол и отрываю от белой оберточной бумаги листочек, на котором написано “твой мальчик” и смайлик. Лена хмурится:
— Кажется, я догадываюсь от кого.
— От кого? — Маша отвлекается от договора и с детским любопытством хлопает ресницами.
— От моего брата-идиота, — Лена устало вздыхает и смотрит на меня.
— Так ведь, да?
— Не факт, — уклончиво отвечаю я. — Мало ли на свете мальчиков…
— Дай сюда, — Лена переваливается через стол и выхватывает записку. Пробегает глазами по ней и цыкает, — это его почерк.
— О, это так мило, — Маша подпирает лицо кулаком и мечтательно разглядывает букет в моих руках. — Розы — это банальность, а ромашки… ромашки это наивно и трогательно."
"Краснею до кончиков ушей. Я не знаю, как реагировать на подобное.
У меня дома всегда были свежие цветы. Раз в два дня приезжал флорист с букетами пионов, роз, орхидей и лилий и создавал настоящие шедевры, которые расставлял по вазам. Романтики в этом не было, только красивая рутина.
Сам Артур в последнее время не радовал меня цветами, ведь какой смысл тащить очередной веник, когда он платит цветочной компании, чтобы та следила за наличием красоты в его доме?
— Я его старше на тринадцать лет, — тихо говорю я и жду осуждения в глазах Лены и Маши.
Они должны возмущенно цокнуть и отрезвить меня. Я как бы на пороге развода, умудренная жизнью женщина, а Илья — молодой и нахальный бариста, который хочет приключений на свою пятую точку. Ему уже чуть нос не сломали, а букет ромашек тянет на что-то посерьезнее.
— Лен, может, ты ему скажешь, что он… — откладываю букет ромашек.
— А я ему не нянька. Я с ним в детстве намаялась, — Лена издает нервный смешок. — И клал он на других… Не буду ругаться и смущать вас, девочки, но он та еще заноза в заднице.
— Любви все возрасты покорны, — отвечает Маша и касается ромашек.
— Нет! — испуганно шепчу я. — Вы что? Я замужем!
— Ты ж разводишься, — Лена вскидывает бровь.
Я вскрикиваю, когда на столе требовательно вибрирует телефон, а вместе со мной Маша и Лена, а на экране высвечивается имя нашего с Артуром семейного доктора:
Дмитрий Ляхин.
— Муж, что ли? — шепотом спрашивает Маша и округляет глаза.
