Измена. Вернуть истинную (СИ)

Сколько я уже лезу по нему? Пять минут? Пятнадцать? Не останавливаюсь. Потоки свежего воздуха и отдалённые звуки гонят меня вперёд. Там выход, точно выход.

Вот уже стало заметно светлее!

Выбираюсь из огромной норы. Не сразу успеваю сгруппироваться и валюсь кубарем вниз с холма, покрытого жухлой травой и усыпанного ветками. Осматриваюсь. Это не ветки. Холм и всё вокруг усыпано косточками каких-то мелких животных или птиц. Они повсюду. Много косточек. Очень много.

Вокруг никого. Тусклый серый свет едва пробивается сквозь верхушки деревьев.

Я в Заколдованном лесу, это без сомнения. В какой-то его дальней части, самой дремучей. Сколько сейчас времени? Ранее утро? Сумерки? Так сразу и не поймёшь.

Облизываю пересохшие губы. Встаю на ноги. Отряхиваю ладони и безнадёжно испачканную юбку.

Несколько раз поворачиваюсь вокруг себя. Куда идти? Какая разница… Главное — подальше отсюда!

Подхватываю юбку и делаю шаг прочь от холма, в сторону густых зарослей. Под ногой хрустит сухая ветка, а грудь вдруг обжигает горячей вспышкой.

— Далеко собралась? — раздаётся за спиной знакомый голос.

Резко оборачиваюсь и вижу вонюч… Чаза. Его когда-то белая рубашка выпачкана в грязи, руки по локоть в крови. Я не хочу знать, чья это кровь.

— Ты совсем спятил? — шиплю на него и показываю рукой в сторону холма. — Ты за это сядешь, ясно тебе?

— Ой, как страшно, — усмехается он, зыркая на меня чёрными глазками сквозь сальные пряди волос, свисающих на лицо. Шмыгает и сплёвывает. — Поболтал бы с тобой, да некогда.

В его руках растёт чёрное плетение-проклятие. Мне страшно. Пячусь назад. Не успеваю — чёрная паутина летит прямо в меня.

Вскидываю руки ладонями вверх и визжу во весь голос.

Грудь обжигает знакомой вспышкой. Как тогда на бревне. Чёрная паутина рассеивается и опадает вниз, так и не долетев до меня.

Чаз недовольно хмурится. Идёт на меня размашистым шагом. Он не похож на человека, с ним что-то не так. Тьма так и хлещет из него, клубится вокруг чёрным туманом.

Я отступаю назад.

Чаз наклоняется ко мне. В нос бьёт запах грязной одежды и пота. Хватает мои руки, зачем-то осматривает пальцы, затем уши, тянется к груди.

— Нет! — пытаюсь отпихнуть его грязные лапы."

"Меня сейчас стошнит. Чего он хочет? Хватает меня за воротник блузки, приподнимает над землёй с силой, неожиданной для его субтильного тела.