– Я так соскучился. Ты почему трубку не берёшь? – отрывается и улыбается, пока шестерёнки в моей голове пытаются оценить обстановку.
Не успеваю. Стас видит за моей спиной босса. Лицо мгновенно меняется. Его выражение с непринуждённого и даже счастливого превращается в серьёзное.
– А это ещё кто? – агрессивно настроен.
– Мой босс, – делаю шаг назад, упираясь ягодицами в стул.
– А, понял, вопрос исчерпан, – улыбается суетливо. Ему становится неловко, как и мне.
– А у меня вот нет, – слышится грозный голос за спиной.
Матерь божья… Мурашки по спине от него рассыпаются. А что-то тёплое растекается по груди. Ещё и вибрирует. Господи… Мы в такой ситуации, в которой мне скоро придёт капец, а я стою, как умалишённая, и слушаю его сердитый голос. – Виталина, кто это?
Спрашивает так, будто я ему изменяю!
Но нет, это наверняка потому, что у нас договор. Я ни с кем не встречаюсь, не отвлекаюсь на личные отношения и работаю рядом с ним.
– Бывший парень, – выпаливаю. – Мы с ним давно не в отношениях.
– Да уж, это время тянулось, словно вечность. Но я не согласен с позицией «бывший», – начинает так не вовремя Стас. Да уйди же ты!
– Значит, бывшие в щёку целуются, да? – босс встаёт в позу, скрестив руки на груди. Смотрит из-под полуопущенных ресниц то на меня, то на Стаса. А я что могу сказать?
Хочу упасть на пол и тихонько попросить всех заткнуться, пока я пытаюсь разгрести всё это дерьмо.
– Поссорились из-за фигни.
– Так, – начинаю грубо, закипая. – Стас. Поговорим потом. У меня сейчас рабочие часы.
И рабочий день.
– Вижу я твой рабочий день, – фыркает. – Будь на моём месте другой парень – он бы тебе не поверил. Но ты у меня хорошая, я знаю.
Его ладонь неожиданно опускается мне на макушку. Ведёт по голове, взъерошивая волосы.
– Моя же девочка.
Не понимаю, что происходит, но знакомые пальцы с печаткой оказываются на чужом запястье. Чуть сдавливают.
– Кажется, моей помощнице эти прикосновения неприятны. Руки убери.
Я делаю шаг назад и на мгновение пугаюсь. Все вокруг смотрят на нас, а мужчины прожигают друг друга такими взглядами, что, кажется, я сейчас сойду с ума.
Поубивают, а потом я виновата.
– Стас, поговорим позже, – произношу ещё раз, уже с нажимом. Он вырывает руку, зло зыркает на меня и, недовольно мыча, уходит, бросая:
– Ладно. Позвоню вечером.
Везёт мне, что Стас не дурак. Пахнет жареным – надо валить.
И он уходит. В отличие от меня. Я хоть и чую этот запах подгорелой задницы шефа, но… Остаюсь на месте.
