Между нами - то молчание, от которого мгновенно становится тошно. Хочется стряхнуть с себя оцепенение, в которое начинаю медленно погружаться.
- Эти фотографии… я не знаю, кто тебе их отправлял, но разберусь с этим.
- А разве это важно? Или скажешь, что это фотошоп?
Прикрыв глаза, сжимаю переносицу с такой силой, что начинает ломить в висках.
- Нет, Рита. Это не фотошоп, - качаю головой, а перед глазами всплывают кадры с телефона жены.
На каждом из них - такой ракурс, который можно интерпретировать весьма двояко.
- Ну, хоть с этим разобрались, - передергивает плечами Рита.
- Не разобрались. Между мной и Амандой ничего не было. И быть не могло.
- Я об этом у тебя не спрашивала.
Вот как? Мои брови сами по себе взлетают вверх. А может, Рите вся эта ситуация напротив кажется весьма удобной. Будет причина уйти от… как там ее бабка обо мне говорит? Мужа не первой свежести, да. Уйдет без зазрения совести и отправится прямиком в объятия того, от кого забеременела.
- Я хочу знать, кто отец этого ребенка, - произношу как можно спокойнее, хотя внутри все переворачивается от ожидания.
Может, пока я, как почетный идиот, пытался спасти наш брак, Рите все это уже давным-давно перестало быть нужным?
- Незачем, Ян, - как-то разом поникнув, говорит жена.
Сначала старательно отводит взгляд, но когда подхожу и требовательно приподнимаю лицо Риты за подбородок, понуждая посмотреть на меня, все же встречается со мной глазами.
- Ты действительно считаешь, что незачем?
Вижу, как жена нервничает.
Как прикусывает нижнюю губу. Как ее лицо опаляет румянец, потом - кожа бледнеет так сильно, что веснушки становятся едва заметными.
- Да. Достаточно того, что отец - не ты.
Этого я не ожидал. Не представлял, что простые слова могут быть как удар, который выбил весь воздух из легких.
- Ясно, - только и говорю глухо, прежде чем отступить.
Кажется, Рита говорит мне что-то еще, а может, я это себе придумал. Да и уже все равно. Я просто разворачиваюсь и ухожу, не представляя, что со всем этим дерьмом делать дальше.
- Да, бл*, ну ты и попал, Григорьев, - озвучивает неприглядную правду мой старый приятель Саша Лесков, когда мы сидим с ним за бокалом виски в баре.
Хочется хорошенько нажраться сегодня, а завтра - сразу же после того, как выйду из алкогольной комы, - броситься в работу с головой и забыть обо всем. Хотя, это удастся вряд ли.
- Не говори, - качаю головой, закидывая в глотку очередную порцию вискаря.
