Я вряд ли вспомню как мы заснули, зато я хорошо помню чувство невесомости, которое посетило меня перед тем как погрузить в дрему окончательно.
***
Тело все еще ныло после бурной ночи. Я поворачиваюсь на бок и долго смотрю на пустую подушку. Подушку в чужом доме. Я бы даже сказала: в очередном пустом доме.
Домой хочу. Только вот где этот самый дом. Даже студия, принадлежащая мне полностью, сделана Алексом. Может быть, поэтому я так часто жила у Мирона, не могла пользоваться чужой благотворительностью просто так.
Сажусь на кровати, накидываю простыню, чувствуя по телу липкие разводы. Мирон в очередной раз не потрудился с защитой, словно эта мелочь не имеет значения. Хочется высказать ему за это, и я иду на приглушенные голоса.
За окном уже вовсю светит солнце, а значит, скорее всего, народ рассосался. И действительно в щелке вижу Мирона и Марчелло, которые о чем-то негромко говорят.
Кажется, подслушивать чужие разговоры входит в привычку, но порой это единственный способ узнать правду.
— И чего с тем Алексом.
Расстались они?
— Расстанутся.
— Ты так уверен? А может она снова захочет спокойной жизни, а какая с тобой спокойная, учитывая твою профессию. Я уже тебе говорил…
— Только не надо мне свою потерянную любовь приплетать, которая не выдержала очередной аварии. Саша всегда меня выбирала. Даже если с этим Алексом была, меня выбирала.
— Она не забудет.
— Пусть не забывает. В тот момент я не мог не уехать, но и взять ее в эту глушь тоже не мог.
— Ты мог с ней не спать.
А если бы она залетела? Или вы предохранялись?
— Меньше всего я думал в тот момент об этом. Взбесил Алекс, который хвастался, что она в ближайшее время станет его.
— А-а, — смеется Марчелло, — а ты решил обойти старика перед тем, как сверкнуть пятками. Потому что знал, что потом возвращаться будет некуда.
— Ты вроде друг мне, а не отец. Чего мозги трахаешь?
— А потому что, Мироша, пока ты не научишься за последствия отвечать, твоя адекватная Саша всегда будет искать другого. Того, с кем будет безопаснее.
Понимаешь?
— Она сказала, что любит меня. Саша…
— О, Александра, — замечает меня Марчелло, когда я наваливаюсь на дверь и открываю ее настежь. В глазах песок, в горле пересушено, а я не могу оторвать взгляд от Мирона, который вскакивает и идет ко мне. Наверное, думает, а что я услышала. Думает, как будет оправдываться. Хотя зачем, разве он что-то мне должен.
Но я все равно с размаху бью его по щеке, а потом так низко, змеиным шепотом.
